besymontan: (Default)
Город
(из старенького)

Укреплён был город,
но ты взяла -
без единого, кажется, выстрела.
Даже если где-то была стрела,
то и та бесцельна и выспренна.
За мгновение
скомкала чью-то жизнь -
ничего не дала взамен...
Что теперь мне делать с собой, скажи,
в этом городе, взятом в плен?
besymontan: (Default)
А никто не просил
(из старенького)

А никто не просил разговаривать с вечностью
и закрашивать звёзды никто не просил,
чтоб оставить луну размечтавшейся свечкою
над бесформенной лужицей чёрных чернил.

А никто не просил приходить сонным призраком,
сочинять по ночам стихотворные сны...
Ну, давай, назови меня снова капризною,
как погода тобой нелюбимой весны.

А никто не просил... Но скажи, ты останешься?
Не умчишься, отравленный спешкой: дела!
А никто не просил...
Я прошу...
Улыбаешься.
Ты хотел, чтобы я – не просила – ждала…
besymontan: (Default)
Мёртвый след
(экспромтики)

Мёртвый свет метелит непогода,
выпадает время из оков
нынешних – шестнадцатого года –
года скоморохов-дураков.
Перебранки, перестрелки, танки,
взрывы вводят улицы в обман,
кто-то важно лезет на стремянку,
чтоб сорвать игрушечный стоп-кран…
Время скоморохов-людоедов,
время непогашенных долгов…
по следам, а это значит, следом
за. И вновь – по линиям кругов:
мёртвый свет, оковы, непогода,
дураки – семнадцатого года.

Небо

Nov. 8th, 2016 09:54 am
besymontan: (Default)
Игра слов

но как бы ты ни охранял свой рай,
он непременно вырвется наружу
и бросится под первый же трамвай,
пойдёт топиться в первую же лужу,
сломает купол, крылья, циферблат...
чтоб доказать - что он и есть твой ад.
besymontan: (Default)
Без названия

И уже не выпить кофе,
потому что кофе – яд…
Можно делать из моркови
кофе, – люди говорят, -
взять тоску – не меньше пуда,
опустить в кипящий страх…
Что за странная причуда –
находить покой в горах,
наблюдать, как солнце тонет
в ореоле пустоты,
как у Бога на ладони
проступаем я и ты,
как хохочет Мефистофель,
увлекая души в ад….
Из моркови
делать кофе
можно, -
люди говорят…
besymontan: (Default)
Я её уже почти люблю. Но продолжаю спорить.

А, ты думал – я тоже такая,
Что можно забыть меня,
И что брошусь, моля и рыдая.
Под копыта гнедого коня.

Или стану просить у знахарок
В наговорной воде корешок
И пришлю тебе страшный подарок –
Мой заветный душистый платок.

Будь же проклят. Ни стоном, ни взглядом
Окаянной души не коснусь,
Но клянусь тебе ангельским садом,
Чудотворной иконой клянусь
И ночей наших пламенных чадом –
Я к тебе никогда не вернусь.
(А. Ахматова. 1921 г.)



Экспромт

Но клянусь тебе ангельским садом
(чем ещё можно поклясться после проклятия?):
змеем, яблоком, Евой клянусь
(чудотворная блещет окладом):
я к тебе никогда не вернусь.
И не брошусь, моля и рыдая
(интересно, о чём, можно молить, бросаясь под копыта?),
под копыта гнедого коня,
потому что и конь понимает:
это ты не достоин меня.
Будет знахарка парить напрасно
в наговорной воде корешок,
я оставлю предметом убранства
мой заветный душистый платок
(не совсем в рифму, но это же Ахматова!)
и ночей наших пламенным чадом
(чад – едкий, удушливый дым от сырых дров)
окаянной души не коснусь.
Я клянусь тебе ангельским садом…
В общем, всем, чем попало – клянусь!
besymontan: (Default)
Песчинки

Обломки голоса – тонет разум.
Сжимает кольцами пепел стен
всё то, что было. Не вдруг, не сразу –
но всё же кто-то уразумел.
В разы и больше – уходят смыслы
коту под хвост – полосатят ночь
обломки голоса, голос виснет…
Никто не в силах, не сила прочь.
Прочнее не было. Крик в тумане,
слепая жажда, незрячий плен…
Он строит город, насквозь песчаный,
над чёрной бездной – любви взамен…
besymontan: (Default)
Без названия

Нет, он не первый,
и кажется, не второй…
не третий, точно…
и не четвёртый…
скорее пятый –
насквозь нелепый…

так что же, там, под корой,
шершавой точкой
вертится: виновата…
besymontan: (Default)
Личное

Есть вещи, на которые ты можешь повлиять, а есть – на которые не можешь. То есть это изначально не можешь, а потом уже не хочешь.
Помыла голову, вышла на улицу.
Ой, у тебя животик наметился – ты беременна или ела арбуз?
Ой, у тебя футболка наизнанку надета – это так модно или ты спешила?..
Я ела беременный арбуз. Внутренняя сторона футболки мне нравится больше, чем внешняя. А ещё у меня сегодня правая нога на месте левой, потому что я встала не с той ноги.
Я не слежу за жизнью других людей. Я и за своей-то жизнью не успеваю следить. Как-то так получилось, что жизнь сама по себе, а я сама по себе, и мы не мешаем друг другу, не пытаемся повлиять, изменить, заставить…

Август

Лето лепится к забору.
Запоздало лгут цветы.
Затевает ветер споры
с дуновением пустым…
Отболит. Белее снега
недоимки-облака…
Август. Время для разбега –
не рывка…
besymontan: (Default)
Если ухожу, не возвращаюсь

Нужно ли платить за то, на что ты повлиять не можешь?

Является ли хорошим лучшее, отобранное из плохого? (если отбросить субъективность критерия отбора)

Существует ли предел человеческой глупости, равнодушию и беспринципности?

А что, поиск по Живому Журналу совсем пропал?
Тогда буду публиковать тексты вторично, третично, четвертично и т.д. - все равны, когда всё равно.

Окна

May. 20th, 2016 02:44 pm
besymontan: (Default)
Небо вразнос

Из цикла Подражания или
Сумасшедшим предоставляется общежитие*


Над закрытыми окнами, странно манерные,
появляются звёзды, гнездя небосвод.
Им мерещатся дни фонарями фанерными,
к ним стекаются ночи скольжением вод.

За закрытыми окнами время не выпито,
смутно множатся маски над мёртвым певцом,
близорукое воинство острыми бритвами
дерзновенно меняет вращений кольцо.

Безразличие сфер, хаотичность движения,
композиция правды из двойственных снов –
над закрытыми окнами звёзды – мишенями,
за закрытыми окнами – стужа ковров.

Одновременность окриков, выпукло-белое
целомудрие смежности траурных рук.
Подавальщица времени, что ты наделала,
замыкая в пространстве подвижности круг?

Бег стремительных снов, одеяния скверные
запоздалых движений, заученных поз.
Над закрытыми окнами звёзды фанерные,
за закрытыми окнами небо вразнос.

*строка принадлежит автору
впрочем, как и все остальные строки
besymontan: (Default)
Несуразное

Посмотри, там есть одна девочка, - сказал он, любуясь моим отражением в зеркале непередаваемых событий… Там есть девочка, а здесь есть я, мы никогда с ней не пересечёмся, не поладим, не понравимся друг другу до щемящей близости. Твоя девочка – немая абстракция, проекция, производное, ей нужно внимание, сочувствие, понимание, в то время как мне нужна только я сама. Я болею, если перестаю писать, придумывать, зарываться в волшебную пыльцу стихов и сказок. Мы совершенно разные с той твоей девочкой и со второй, и с третьей, и с четвёртой… Многочисленные тени пряничного дворца среди нарисованных сахарной глазурью декораций… Я – не та девочка. Совсем не та… И у меня нет отражения…
besymontan: (Default)
Мои игрушки
(эксперементальное)

… и слёзы – богом – наотмашь – в душу,
туда, где вера теряет стропы,
где обещание: не нарушу,
а следом: хочется – очень – чтобы…
твоё дыхание сушат вздохи,
моё дыхание душат всхлипы…
мы просто люди… и сердце глохнет,
как будто слёзы на слух налипли,
опустошая бездушно тело…
я не хотела… я не – хотела…
besymontan: (Default)
Творчество

Прочитала много умных рассуждений о том, что такое творчество: как надо писать, как не надо писать, почему одним можно писать так, как они пишут, а другим нельзя, расширила свой словарный запас новыми литературными и окололитературными терминами…
Решила добавить в копилку общей мудрости немного своей глупости, авось не заметят.
Полностью согласна с тем, кто сказал: творчество – интуиция и прозрение, а не умственная выдумка (Цветаева и Ахматова – как иллюстрации). Когда автор записывает стихотворение, он меньше всего думает о том, что скажут критики, поймут или не поймут его читатели, он старается успеть записать. Пришедшие строчки всегда гениальны, другое дело, как их потом довели до ума, а вернее, куда довели умом… Стихотворение нельзя выдумать, как нельзя выдумать ребёнка, потому что и в том, и в другом случае это будет истерическая беременность, его можно только зачать и выносить (иногда за пять минут), мысли-строчки приходят вдруг, из ниоткуда, и требуют воплощения… Вы заметили образность мои строк? Значит, я зря старалась, записывала, значит, не так услышала, значит, главное, основное, прошло мимо, потому что не ради образности затевалось. Образность – это природа, идите и смотрите во все глаза, впитывайте, восхищайтесь, наслаждайтесь. Я вам для этого не нужна – жалкий, бездарный посредник, слабый человек…
Вчерашний закат был необыкновенен! Как любой закат. Я увидела в нём Бога и начала разговор… Разговор перешёл в молитву о сыне… Вам рассказать о закате? Свинцово-алые полосы над верхушками деревьев, и белизна сквозь ветви деревьев…. Всё остальное осталось внутри меня…
besymontan: (Default)
Я знаю, что такое джинса в рекламе, и что?
Вы видели хоть раз, чтобы я что-то рекламировала в этом журнале (скрыто или открыто)?
Нет. Вот и идите лесом. Что делают другие, меня не касается.
Я вообще о другом, если вы не заметили.


Мои игрушки

Бескрылый ветер лёг на клавиши.
Гнев, королеву обезглавивший,
в песочных спрятался часах.

Толпа смывала местью прошлое,
над откровением непрошеным
картонный памятник зачах.

Писал либретто оратории
извечный ставленник истории
богами выбранный народ.

И только тоненькие клавиши
хранили звуки муки давешней -
богооставленность пород.
besymontan: (Default)
А стихи отдыхают в столе

Мо ментальное

в слезах пришёл апрель, и хочется напиться,
и рассказать, что жизнь опять не удалась,
что ближе стала цель, но мудрая ослица –
бессилен Валаам – на поле улеглась,
и это не финал, я знаю дальше будет
стена, ещё стена и узкий переход,
и горькая вина, и жар калёных прутьев,
и слёзы, и апрель – погода всех погод…
02.04.16
besymontan: (Default)
Весна пишет глупые стишки...

Мне от тебя – один глоток
целебной нежности порока:
на вдох твой: как ты одинока! –
мой выдох: как ты одинок!
besymontan: (Default)
Ах, отчего же вы не в теме?

Ах, отчего же Вы не в теме?
Как будто с этими – не с теми,
как будто с теми, но без нас –
и всё по кругу в сотый раз.

Ах, отчего Вы так небрежны?
Как будто это неизбежно –
меж двух камней бежать безбрежно:
чёрт побери и боже мой…

Ах, отчего Вас помню смутно?
Как будто ночью, поминутно
ждала, когда наступит утро,
чтоб отвести себя домой…

Ах, отчего Вы так бесстрастны?
Как будто все слова напрасны,
и чувства полностью угасли,
а я опять тревожу вас…

и всё по кругу… в сотый раз…
besymontan: (Default)
Творчество из ничего (с)

Пишите о том, о чём пишется, так, как пишется – о другом и по-другому всё равно не получится. Ни в коем случае не пытайтесь равняться или сравниваться – потеряете себя.
Не бойтесь критики, опасайтесь восхваления – спутника лжи и обмана.
Ищите в произведениях других не ошибки, а находки, присваивайте их, используйте без зазрения совести…

На этом, пожалуй, остановлюсь. Раньше бы сказала: Не учите меня жить (с). Теперь говорю: Спасибо. Доброе слово и кошке приятно (с).
besymontan: (Default)
Не устаю удивляться!

Ты любила меня и жалела,
Ты меня как никто поняла.
Так зачем же твой голос и тело
Смерть до срока у нас отняла?


Если кто-то подумал, что это образец тюремной лирики, то нет!
Это стихотворение А. Ахматовой – Марине Цветаевой!
Не убавить, не прибавить. Если только вспомнить С. Есенина:

Не жалею, не зову, не плачу…

Ещё из любимого:

Как соломинкой, пьёшь мою душу.
Знаю, вкус ее горек и хмелен.
Но я пытку мольбой не нарушу.
О, покой мой многонеделен.

Когда кончишь, скажи. Не печально,
Что души моей нет на свете.
Я пойду дорогой недальней
Посмотреть, как играют дети.

На кустах зацветает крыжовник,
И везут кирпичи за оградой.
Кто ты: брат мой или любовник,
Я не помню, и помнить не надо.

Как светло здесь и как бесприютно,
Отдыхает усталое тело...
А прохожие думают смутно:
Верно, только вчера овдовела.
А. Ахматова
10 февраля 1911
Царское Село


О чём – понятно. О том же, о чём и мы все: любил, разлюбил, чувства, душа, не жить бы, а если жить, то как…. плюс минус бесконечность).
Но как!!!

«Покой мой многонеделен» - ??? (требую объяснения: длится много недель или много чего не делается во время покоя? – это раз;
если он пьёт её душу, то какой может быть покой? – это два)
Моя больная фантазия нарисовала очень живую картину, но оглашать не буду.

«Когда кончишь, скажи» - ну, здесь вообще без вариантов (да, да, я эта, как её, «блудница», кажется), только зачем после этого идти смотреть на детей – не поняла, честно. Даже если речь идёт об исчезновении души.

Третье четверостишие – шедевр, нетленка, так соединить несоединимое – большой талант нужен!
На каких кустах зацветает крыжовник? Как связаны с крыжовником кирпичи? Каким образом крыжовник и кирпичи переплетаются с братом и любовником? По логике стихотворения: куст – брат, кирпич – любовник…

Я – прохожий. И да, я думаю смутно… но совсем не о том, о чём хотелось бы думать Анне Андреевне.


А социальные сети себя потихоньку изживают. Как-то всё однообразно и неинтересно.

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 06:59 pm
Powered by Dreamwidth Studios