besymontan: (Default)
"Читать я училась по азбуке Льва Толстого. В пять лет, слушая, как учительница занималась со старшими детьми, я тоже научилась говорить по-французски." (А. Ахматова)


Новый год

В общем, всё это – fake,
новый год не приходит в двенадцать,
не приносит подарки наряженный дедом мороз.
Остаётся remake
от make up(а) и повод надраться
перед тем как начать годовой изнурительный кросс.
Медитацию для
над бокалом шампанского – боже,
это чудо-бутылка, и в ней ошивается джин?..
До чего же вертляв
без сапог захмелевший сапожник –
истребитель дорог и ловец мимолётных машин.
До чего?.. До чего
пробуждение смерти подобно,
новый год – это джин, потерявший бутылочный плен
мы ловили его,
но пузырь вдохновения лопнул,
ничего, ничего, ничего не оставив взамен…
(2014 год)
besymontan: (Default)
Хочется написать что-то, хотя бы отдалённо похожее на правду.

Много ли я пишу? Думаю, да. Потому что это один из способов моего существования.
Хорошо ли я пишу? Думаю, нет. Потому что хорошего много не бывает.
Хотя, если хорошенько подумать, то я вообще об этом не думаю.

Сюр

Неделями забытая усталость внезапно в дне сегодняшнем скопилась и получила видимость.
Рассудок – извечный враг замысловатых строчек – вдруг потерялся в путеводной нити,
выискивая краешек пространства над звёздами.
В привычном балахоне слепой тоски сомнение явилось, чтоб тенью сна иссякнуть над вопросом:
какого цвета
были
эти розы?
besymontan: (Default)
Без названия

Тень ангела на белом полотне.
Велик алтарь для крошечного детства.
Как зеркала. Но, если приглядеться -
внутри их разрастается в огне
тень ангела на белом полотне.
besymontan: (Default)
Попутное

Я смеюсь всегда, даже тогда, когда плачу.

Прежняя Бесси сказала бы так:
Поэзия – это когда ты, дочитав текст (всего лишь одна из плоскостей воображения), начинаешь злиться на автора за то, что он, по твоему мнению, остановился на полуслове, утаил какую-то небольшую часть, важную для понимания целого. И ты возвращаешься к этому тексту снова и снова, и проживаешь его заново, пытаясь разглядеть известные лишь тебе одному силуэты в прозрачно-туманной мгле… Ты дописываешь текст сегодня, чтобы переписать его завтра…

Я – это поэзия (смотри первую строку текста).

Сны

Долгие сны не становятся вещими,
долгие сны заразительно врут:
смыслы уводят в глубокие трещины,
время бросают в таинственный пруд,
в сумрачный свет превращают подножия.
Склеп полумёртвых и полуживых –
долгие сны, полутенью прохожие –
точечный бред скоростей угловых.
besymontan: (Default)
Сон в домике

Погружение в темноту состоялось. На сонной лестнице остались только надувные лягушки и деревянные лошадки. Темнота выплюнула их по причине непрочности основания...
Я никогда не смогу стать истинной леди, потому что, когда ем блины, особенно с вареньем, обязательно пачкаюсь. Ещё я не люблю собак и золотых рыбок, поскольку от одних никогда не знаешь чего ждать, а другие слишком предсказуемы...
Темнота уравнивает, закрепляет за собой право. Право обладания всем пространством сразу, в отличие от света, не способного заполнить потаённые уголки. Душа темнеет, в ней заводятся слизни, случаются оползни, перелётные птицы улетают в тёплые страны, чтобы никогда не вернуться. Человек садится на деревянную лошадку и начинает писать мемуары на давно забытом языке, понять который смогут только надувные лягушки...
Вам хотелось бы жить вечно? Под кваканье надувных лягушек скакать на деревянной лошадке, надеясь отыскать потаённый уголок света в заполненной темнотой душе?.. Мне - нет. И ещё я верю, что никому и никогда не придётся читать мои мемуары, потому что они не будут написаны.
besymontan: (Default)
Сон в домике

Сегодня случилось смешное. В гостевом домике завёлся жук.
Зеленоглазая кукла закричала первой. Зато деревянный клоун испугался сильнее.
Резиновая лягушка пообещала съесть жука, но никто ей не поверил. И жук остался.
Началась паника, а потом суматоха.
Не сходите с ума, - пыталась восстановить спокойствие цветастая муха, - скорее всего, он ненастоящий!
Ненастоящий – всё равно что нестоящий, - огрызнулся жук, отгрызая кусочек стола, - а за меня заплатили целых пять долларов.
Если заплатили, значит, он не опасен, - захлопала глазами зеленоглазая кукла.
Я стоил дороже, - протиснулся вперёд деревянный клоун.
Никогда не пробовала на вкус пять долларов, - фыркнула резиновая лягушка.
А цветастая муха пощекотала лапками лакированную спинку жука и предложила: Давай дружить?
Мне стало смешно и я проснулась.
besymontan: (Default)
Без названия

Ты о чём?
О том, что будет и пройдёт.
Может быть, мой дом, истоптанный тоской,
пустит прожитое время в оборот,
и сольётся с одинокостью лесной.

Ты о чём?
О том, что не было, но есть.
В густоте твоих разорванных ночей
может, прошлому удастся пересесть
в дальний поезд, заразительно ничей.

Ты о чём?
О бесприютности комет,
о прохожих, сочиняющих мосты,
о беспечности невыявленных бед,
о дорогах, обжигающе пустых,
о ресницах, о молитвенниках штор…
и о том, что всё написанное – вздор…

Небо

Aug. 18th, 2016 07:48 am
besymontan: (Default)
Простотаковое

Человек уходит в землю, как стрела уходит в небо.
Там, в земле, зубастый город
сны сбывающих людей.
Под землёю снам не спится,
их пугают злые страхи,
и стреноженные кони,
и забытые носки,
у которых нету пары,
голоса чужие,
губы,
руки,
брызги,
ливень,
пена,
недописанные письма
и разрозненные дни.
Там, в земле,
древесный запах,
тьмой изломанные руки,
прорезь времени
и даже
ладан огненных плащей.
Там, в земле…
А в небе – стрелы.
И наскальный можжевельник.
И мучительная радость запредельной чистоты…
besymontan: (Default)
Шаги

жжёт заснеженные ветви
тишина,
среди мира соответствий
я одна –

одинока как волчица,
свет луны
соком сумрачным сочится –
вижу сны –

алым злом разносит эхо
гулкий мрак,
над давно прошедшим веком
сыплет прах –

синий кобальт – синь Тенара –
время мест,
оппозиция – не пара –
кровь да крест –

среди мира соответствий,
по воде,
в бездну милостей и бедствий –
шаг к Тебе…

Птицы

May. 28th, 2016 09:42 am
besymontan: (Default)
Моментальное
(кусочки)

Раню себя предосколками птицы фарфоровой -
бремя разбитых желаний таится в пыли,
будто цепную спираль умножают повторами
вновь не посмевшие в море уйти корабли.

Цепь из фарфора щемящая, гулкая, долгая -
вытереть пыль и погладить неспешно рукой
птицу-корабль, замирая над псевдоосколками
хрупких желаний из времени жизни другой...
besymontan: (Default)
Полосатенькое

Как захочешь спать –
да не будет места.
Как захочешь встать
на карниз – да тесно.
Слово бы сказать –
только в горле пресно...
Время умирать –
жить не интересно.
besymontan: (Default)
Вы мне писали...

Стихи, как реклама, должны быть социально ориентированы, только тогда они имеют шанс быть замеченными.
Вопрос: являются ли такие стихи поэзией - имеет несколько вариантов ответов, сводящихся к однозначному "нет". Всё то, что мы пишем, поэзией не является, не запоминается, не вспоминается уже через день, даже если "поэту" повезёт и кто-то его творение прочитает. Мне могут возразить, что есть в сети и талантливые авторы, что их восторженно комментируют (замечая, с какой тщательностью они удаляют любую неугодную им рецензию, тоже не устаю восхищаться), цитируют, они даже издаются (издают себя сами)... Ребята! Я знаю, как это делается, и вы тоже знаете... Не хочу никого обижать, но стихи, ориентированные на домохозяек предпенсионного возраста ("я любила, он любил" со всевозможными вариациями и оттенками этого непростого, видит бог, чувства), не поэзия. Потому, милые поэтессочки, не пишите мне дурацкие письма. Я не буду отвечать.
Мои стихи - не стихи - это дневник моей жизни, форма выражение моих мыслей - не более того. Больше объяснять не буду. И, кажется, я никого не приглашала их читать.




Мой ребёнок достался мне непросто и не с первой попытки. Потому я очень трепетно (это такое слово, когда внутри что-то тебя пинает и не даёт покоя) отношусь к женщинам, избавляющимся от детей. Я понимаю их и даже оправдываю, но...

Как мёртвых ангелов глаза...
(цикл Рождение)

За небом стынет полоса –
для взлётов и предназначений.
Она останется ничейной,
как мёртвых ангелов глаза.

У неоплаканных детей
такая сморщенность во взглядах.
Не надо было?.. Было надо?..

Наотмашь, гулкостью смертей
всех, ненамеренно зачатых,
пусть нерождённых, но крылатых,
бьёт по «залётам» матерей,
цивилизованно богатых
материковостью своей,
и стынет, стынет полоса…
как мёртвых ангелов глаза…
besymontan: (Default)
Мне просто не спалось...

Мне не спалось. Внутри копилась злость.
На имя, что не вовремя сбылось,
на время, что бесследно унеслось,
на веру, что пронзила нас насквозь,
на скользкие, как змеи, сквозняки,
на то, что то, что справа, не с руки,
на тех, что даже близко, далеки,
на правду, что стесала кулаки
о двери злобы, пережившей злость….
Мне не спалось. Мне просто не спалось.

Окна

May. 20th, 2016 02:44 pm
besymontan: (Default)
Небо вразнос

Из цикла Подражания или
Сумасшедшим предоставляется общежитие*


Над закрытыми окнами, странно манерные,
появляются звёзды, гнездя небосвод.
Им мерещатся дни фонарями фанерными,
к ним стекаются ночи скольжением вод.

За закрытыми окнами время не выпито,
смутно множатся маски над мёртвым певцом,
близорукое воинство острыми бритвами
дерзновенно меняет вращений кольцо.

Безразличие сфер, хаотичность движения,
композиция правды из двойственных снов –
над закрытыми окнами звёзды – мишенями,
за закрытыми окнами – стужа ковров.

Одновременность окриков, выпукло-белое
целомудрие смежности траурных рук.
Подавальщица времени, что ты наделала,
замыкая в пространстве подвижности круг?

Бег стремительных снов, одеяния скверные
запоздалых движений, заученных поз.
Над закрытыми окнами звёзды фанерные,
за закрытыми окнами небо вразнос.

*строка принадлежит автору
впрочем, как и все остальные строки
besymontan: (Default)
Настроение

А если тебя будет кто-то пинать,
а если тебя будут в пропасть толкать,
ты тут же разделишь пятнадцать на пять
и вычтешь никчёмное – три.
И станешь, как прежде, свободно летать
и лёгкие крылья пыльцою латать,
и тонкую нить паутинок мотать
на кокон вчерашней зари…

А если тебя будет кто-то хвалить,
а если тебя будут с кем-то делить,
ты тут же отыщешь заветную нить
и скажешь: прощай, лабиринт.
И станешь, как прежде, свободно парить,
и лёгкие крылья рассвету дарить,
и сонную высь облаками кроить,
чтоб выбрать заветное – три…
чтоб тут же умножить на гордое пять,
чтоб было за что тебя в пропасть толкать,
дразнить и язвить, и, конечно, пинать…
и так – от зари до зари…
besymontan: (Default)
Из-под замка

Сказал, что я...

Сказал, что я напрасно спорила, напрасно цену набивала любви, которая не стоила ни капли влаги из бокала. Сказал, что осенью не венчана, сказал, что лето мной куражится…
Я – как сума твоя заплечная, я – как тюрьма, что домом кажется…
Так псы, волчицею рождённые, на зов сбегаются хозяина, так ночи делят между жёнами, не избегая прикасания дневного к той, что сердцу вторила, с которой ночи было мало…
Я никогда с тобой не спорила. И цену впрок не набивала.
(05.10.10)
besymontan: (Default)
Ни о чём или пациентское сообщество рассеянного склероза

Ну што, пацыэнтское сообщество, плохо вы со своим здоровьем обращаетесь!
Вот хоть прямо сейчас - пялитесь в мониторы, портите зрение, искривляете позвоночник, губите лёгкие, сердце, отсиживаете пятую точку, замедляя кровообращение и нанося вред внутренним органам (не будем называть, каким именно). Я уже не говорю о тех, кто одновременно курит, пьёт, подрывает нервную систему дурацкими переживаниями о рейтингах, топах, опах и прочих выхлопах социальных сетей.
Все вы, в той или иной мере, являетесь вредителями, потому как наносите непоправимый ущерб бюджету нашей страны! И прав доктор Рошаль - наказывать вас надо по всей строгости закона, которого пока нет, но который обязательно будет принят, потому что всему есть предел... Или нет?


А мне приснился сон

Балкон, большой, как в детстве, множество окон, сквозь которые я смотрю на дерево. Развилка ветвей похожа на поляну, трава, много сомкнутых крыльев, каких-то трогательно-пушистых и слегка хищных. Понимаю, что это гнездо ворон. Зову Ольку, чтобы ей показать, ищу правильное окно, потому что не из каждого окна можно увидеть. Показываю. Но видно всё равно плохо. Кажется, именно теперь она говорит, что это гнездо. В её руках появляется множество мелких яиц. Их надо разбить, уничтожить. Она разбивает по одному, но внутри они не похожи на яйца. Олька считает, что это зародыши, но это не так. Одно яйцо рассматриваем особенно пристально: сверху как будто бы хохолок, а снизу – выемка, которая заполнена спрессованным зерном. Я говорю, что нужно аккуратнее, потому что содержимое может высыпаться на балкон. Олька долго ищет место. Вдруг из пола балкона выползает какой-то зверёк, кажется, ящерица, и начинает есть яйца. Вот и хорошо, - думаю я, - не нужно будет искать, куда выбросить остатки. Зверёк очень странный – у кого бы спросить, что это за порода? Внутри комнаты слышится голос Жириновского. Спрашиваю его. Он говорит, что это заводной кот, что от него даже есть пульт, что он предупреждал, что глупо кормить ненастоящего кота настоящими яйцами. Я выглядываю на балкон – существо, похожее на ящерицу и кота, спит в обнимку с каким-то металлическим предметом. Жириновский начинает читать стихотворение: некуда класть, класть, класть (при этом мне слышится клацанье зубов) хищную власть, власть, власть… Я подхожу к окну – дерева нет.
Просыпаюсь и начинаю расталкивать Ольку: Послушай, мне приснился такой сон!..
Какой сон, - отзывается сонным голосом муж, - четыре утра…
besymontan: (Default)
Взаимоотношения

Я не понимаю окружающий мир, и он отвечает мне взаимностью, отказываясь понимать меня.
Что случится, если однажды мы достигнем взаимопонимания?
Наверное, я стану его частью и исчезну. И кто-то другой займёт моё место.
besymontan: (Default)
Попутное, бестолковое

Интересно, чего в сети больше - так называемых стихов или фотографий?
Фотографий, наверное, больше, хотя, кто знает...
Короче, тошнота от обилия.
(Над каждым предложением задумывалась минут пять - не меньше, а получилась простая констатация фактов).

Социальные сети никогда себя не изживут, потому что это тот мусорный ящик,
куда можно бросать всё, что угодно, чёрная дыра, своего рода. Мы её породили, и она же нас и поглотит.
Поколение комментаторов, лишённое солнечного света настоящей литературы, искусства, вдохновения,
прозрений, не умеющее трудиться, но в совершенстве владеющее техникой фотошопа, что тебя ждёт?..

Чувствую себя утомительно старой и мудрой черепахой, которая зачем-то решила рассмотреть окружающий её мир.
Да, я тоже часть этого мира, и от этого не легче.
Весна, господа, весна...
besymontan: (Default)
Сказано: Поздравлять! - поздравляй. То есть именно двадцать третьего февраля вспомни, что он мужчина. И не просто мужчина, а мужчина-защитник. И не просто мужчина-защитник, а мужчина-защитник Отечества. Предполагается, что он, в ответ, восьмого марта вспомнит, что ты женщина (хорошо хоть, что просто женщина, а не международная). Бред какой-то!

Всех, кто служил (служит) Отечеству или защищал (защищает) его, поздравляю...
Остальные пусть отойдут в сторонку.



Человеческое

Потеря временного места -
осуществлённые мечты -
и никому не интересно,
какое детство помнишь ты.

Меняет следствие причины,
дорога ищет поворот,
как ищет женщина мужчину,
чтобы чужой продолжить род

и обрести в пространстве место...
Всё, что потом, не интересно.

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 06:57 pm
Powered by Dreamwidth Studios