besymontan: (Default)
Город
(из старенького)

Укреплён был город,
но ты взяла -
без единого, кажется, выстрела.
Даже если где-то была стрела,
то и та бесцельна и выспренна.
За мгновение
скомкала чью-то жизнь -
ничего не дала взамен...
Что теперь мне делать с собой, скажи,
в этом городе, взятом в плен?
besymontan: (Default)
А никто не просил
(из старенького)

А никто не просил разговаривать с вечностью
и закрашивать звёзды никто не просил,
чтоб оставить луну размечтавшейся свечкою
над бесформенной лужицей чёрных чернил.

А никто не просил приходить сонным призраком,
сочинять по ночам стихотворные сны...
Ну, давай, назови меня снова капризною,
как погода тобой нелюбимой весны.

А никто не просил... Но скажи, ты останешься?
Не умчишься, отравленный спешкой: дела!
А никто не просил...
Я прошу...
Улыбаешься.
Ты хотел, чтобы я – не просила – ждала…
besymontan: (Default)
Без названия

Вдоль серых стен… но Вам-то что за дело? –
цветным лучом… но Вам-то что за прок? –
как нитку, ожидание продела
в иглу и завязала узелок –
порочный, удивительно непрочный –
змеится шёлком и постыдно врёт.
Он не напомнит Вам о нашей ночи…
И Вашу ночь у Вас не отберёт…

Осень

Aug. 24th, 2016 12:59 pm
besymontan: (Default)
Без названия

Лепетала что-то, совсем несуразное:
очень люблю, не выживу, трудно...
чуть позже твердила: я не обязана
ничем – ни тебе, ни другому... Наутро
брела меж соцветий, срывала ягоды –
не для вина, для осенней слякоти,
прятала листья под сумрачным бархатом –
лишь бы не помнить и лишь бы не плакать и...

осень седая
луна в серебре
время листает
тебя на заре...

Небо

Aug. 18th, 2016 07:48 am
besymontan: (Default)
Простотаковое

Человек уходит в землю, как стрела уходит в небо.
Там, в земле, зубастый город
сны сбывающих людей.
Под землёю снам не спится,
их пугают злые страхи,
и стреноженные кони,
и забытые носки,
у которых нету пары,
голоса чужие,
губы,
руки,
брызги,
ливень,
пена,
недописанные письма
и разрозненные дни.
Там, в земле,
древесный запах,
тьмой изломанные руки,
прорезь времени
и даже
ладан огненных плащей.
Там, в земле…
А в небе – стрелы.
И наскальный можжевельник.
И мучительная радость запредельной чистоты…
besymontan: (Default)
Цветы цветов

Люблю цветы – у цвета нет морали,
нет памяти, нет плоскости вражды…
Но всякий раз цветы цвета меняли,
когда меж ними появлялась ты.
Цвет исчезал, бесцветием покрыт –
как если бы цветы имели стыд…


Ступени

Всё для твоих ступней – ступени.
А если вздумаешь взлететь (не занимать чужих стремлений – свои бы воплотить успеть), взлетишь.… Какое нынче небо опаловое... небо сна… и дождь рассыпал крошки слепо, как будто вывел письмена на мокром глянце, истончая январь присутствием тепла…
не узнан временем, не чаян, полёт, в котором ты была…


Миражи

Какое тебе предложить наваждение?
Цветное? Нелепое? С привкусом мяты?..
А ты предъявляешь права на вождение:
всё было по правилам – не виновата.
Всё было по правилам. Липкие сплетни,
воздушные волны, солёная память.
Ты мне не ответила, в воздухе летнем
пытаясь затейливым облаком править –
вести, огибая багряные блики…
Не все наваждения равновелики.


Любовь

Бороться с нею бесполезно –
она как яд,
как одиночество над бездной,
когда ты рад
с небес сорвавшейся былинке,
где ливень снов
вниз устремляется в корзинке
из-под цветов,
и ты, шалеющий от веры,
что явь – не ложь,
исполосуешь стропы-нервы…
и пропадёшь.
besymontan: (Default)
Старинный волшебный ларь

...и радуга выгнет цвета дугой,
раскрасит цветы январь,
и облако спрячет пакет с мукой
в старинный волшебный ларь,
и тучи забудут свинцовый цвет,
и где-то, в другой стране,
смешливые люди, которых нет,
увидят меня во сне,
и выгнут цветные хвосты дугой,
в лазурь превращая грусть...
однажды на мир снизойдёт покой...
тогда я тебе приснюсь...


*****
Звуки спорят с дождём,
капли шьют капюшон,
расчехляется брызгами зонт,
ослепительно юн,
плещет в лужи июнь
разноцветную музыку нот.

Обезглавлена явь,
если сможешь, поправь,
отними, полюби, возврати…
Звук мгновеньем сметён
или ветром сплетён
в летний дождь, и его не найти…


*****
Видишь, над ветром танцуют стрекозы?
Им не доверили крылья цветные –
только прозрачные – будто бы слёзы
от перламутровой влаги отмыли,

заперли смех, приручили скольжение,
сделали хрупкими, перекроили.
Видишь, мои повторяют движения:
вверх – это небыли, вниз – это были…

Путая с цветом изменчивость света,
видишь, стрекозы танцуют над ветром.


*****
Воздух мутно-неживой…
тяжелеет оперенье
сонной птицы… время лени…
время меж небесных войн
белым пухом облака
лечат огненную смелость
солнца… как бы мне хотелось
ветром быть… издалека
набегать, волной незримой
растекаясь над травой…
летний зной… и время мнимо
между двух небесных войн…
besymontan: (Default)
А что, здесь кроме стихов теперь ничего не будет?
Пока останутся только стихи.
Возможно, потом и они исчезнут.
Как страшно жить!




Это просто глава

Раскидать на слова,
затереть ненасытностью времени
всё, что было тобой
обусловлено, скрыто, пропитано.
Это просто глава –
четырёхлепестковая, клевером,
непредвиденный сбой
над безжалостно сбитыми плитами.

Это просто порок
отболевшего сердца, и кажется:
никакие врачи
не спасут от сухого объятия
летаргии дорог,
семиплетья истоптанной пажити –
исступлённых причин
для забвения слов, для изъятия.

Раскидать на слова.
Где-то облако брызгами тянется –
истончает мосты,
замирает под пологом марлевым.
Это просто глава
чьей-то жизни. И пусть в ней останется
наше лето пустым,
обесцвеченным временем, маревом…
besymontan: (Default)
Моё лето

...а вдруг не выдержит навес,
и мы согнёмся
под местью праведной небес
и злобой солнца.
а вдруг смешные облака,
они же тучи,
заплачут пламенем, пока
не станем лучше.
а вдруг все реки и моря
на землю хлынут,
и берега, как якоря,
у нас отнимут.
а вдруг твой путь не совпадёт
с моим, и кто-то
меня неспешно отведёт
к чужим заботам,
и жизнь, с мечом наперевес,
в мой мир вопьётся.
а вдруг не выдержит навес,
и мы проснёмся…
besymontan: (Default)
Про любовь

Я люблю тебя милая – море смысла,
будто вера мальком в темноте зависла,
и никто не знает, какие числа
отражают время и цель рывка.

Я люблю тебя милая – море страсти –
ты готова вместе готовить снасти
а потом как счастье встречать напасти
с постоянством резвого мотылька.

Я люблю тебя милая – так бывает –
море чьих-то тайн глубину скрывает
но внезапно, мельком, откроет сваи
до случайно выбранного крюка.

Я люблю тебя милая – цель похода,
в здравом смысле скрыта возможность брода…
если только время и непогода
не утопят бедного рыбака,
я люблю тебя, милая...
besymontan: (Default)
Мой июль
(экспромтное)

Гром смеётся всё громче, громче.
То отрывист, а то певуч,
ветер ветви деревьев топчет,
сокращает разрывы туч,
гнётся молния тонкой змейкой,
летний город совсем промок -
льёт дожди из огромной лейки
самый мудрый садовник - Бог,
повторяя: Иван Купала...
Я с утра по росе гуляла...
besymontan: (Default)
Без названия
(кусочки)

Наши взгляды – босоноги,
наши чувства – нараспашку.
Раздевала в жизни многих
и с тебя сняла рубашку,
чтоб открыть не душу – тело,
потому что захотела
убедиться, что бескрыл…
где же ты так долго был?..
besymontan: (Default)
Сказочные сны

...лебедь тешится моя(с)

Щебет – из непроглядного ничего
в высь улетает, птицею, налегке.
Слепнет от одиночества моего
синий цветок надежды в твоей руке.

Грустно играет музыку балаган,
как заводная, крутится карусель,
старые сказки тщетно хранят обман:
реки молочные, медная канитель,
долго и счастливо – счастье затмило долг,
долг, по привычке, счастье во сне убил –
белая лебедь кружит над морем склок,
чтобы у коршуна выжить хватило сил…

Щебет – из непроглядного ничего –
нищий певец без музыки вдалеке,
слепнет от одиночества моего
лук, потерявший силу в твоей руке.
besymontan: (Default)
Я добрая, но справедливая, поэтому часто кажусь злой.
А ещё мне нравится публиковать кусочки стихотворений.



Любовь

Там бабочки летали дотемна.
У темноты пропалывали грядки
смешные звёзды. Сны играли в прятки,
скрывая в крыльях тень веретена…

Я сочиняла сказку не одна –
мир добавлял комедии и драмы,
блестящую поверхность амальгамы
испытывала времени стена,

и лунный свет вычерпывал до дна
тягучий звук одушевлённой флейты,
и мотылёк, движением балетным,
венчался с продолжительностью сна –

и скоро сказка стала всем видна…
Но ты опять её услышал первым,
от Сведущи – испуганной химеры –
живущей за зеркальностью окна…


Сведущь – существо с лицом испуганной химеры
(придумана автором)
besymontan: (Default)
Вы мне писали...

Стихи, как реклама, должны быть социально ориентированы, только тогда они имеют шанс быть замеченными.
Вопрос: являются ли такие стихи поэзией - имеет несколько вариантов ответов, сводящихся к однозначному "нет". Всё то, что мы пишем, поэзией не является, не запоминается, не вспоминается уже через день, даже если "поэту" повезёт и кто-то его творение прочитает. Мне могут возразить, что есть в сети и талантливые авторы, что их восторженно комментируют (замечая, с какой тщательностью они удаляют любую неугодную им рецензию, тоже не устаю восхищаться), цитируют, они даже издаются (издают себя сами)... Ребята! Я знаю, как это делается, и вы тоже знаете... Не хочу никого обижать, но стихи, ориентированные на домохозяек предпенсионного возраста ("я любила, он любил" со всевозможными вариациями и оттенками этого непростого, видит бог, чувства), не поэзия. Потому, милые поэтессочки, не пишите мне дурацкие письма. Я не буду отвечать.
Мои стихи - не стихи - это дневник моей жизни, форма выражение моих мыслей - не более того. Больше объяснять не буду. И, кажется, я никого не приглашала их читать.




Мой ребёнок достался мне непросто и не с первой попытки. Потому я очень трепетно (это такое слово, когда внутри что-то тебя пинает и не даёт покоя) отношусь к женщинам, избавляющимся от детей. Я понимаю их и даже оправдываю, но...

Как мёртвых ангелов глаза...
(цикл Рождение)

За небом стынет полоса –
для взлётов и предназначений.
Она останется ничейной,
как мёртвых ангелов глаза.

У неоплаканных детей
такая сморщенность во взглядах.
Не надо было?.. Было надо?..

Наотмашь, гулкостью смертей
всех, ненамеренно зачатых,
пусть нерождённых, но крылатых,
бьёт по «залётам» матерей,
цивилизованно богатых
материковостью своей,
и стынет, стынет полоса…
как мёртвых ангелов глаза…
besymontan: (Default)
Лунное

А если бы любила, то как бы ты жила?
Я, если бы любила, ночами свечи жгла.
А если бы спалила все свечи дочерна,
кого бы ты любила, ничейная жена?
Я, если бы спалила все свечи дочерна,
луну бы полюбила и стала ей верна.
Из лунных пересечин плела бы веры нить
и думала: как свечи могла я так любить?..
besymontan: (Default)
Так смешно, когда кто-то пытается тебя копировать, переиначивать, перепевать в угоду "восхищённой публике". Правда, смешно. Только пустое это занятие, потому что все слова либо взаимосвязаны, там, внутри, либо нет. Вообще, жизнь - смешная штука! Забавная. Как конкурс Евровидения - конкурс есть, а победителей нет. Потому что нельзя же всерьёз считать, что...
Май - прекрасный месяц, самый красивый в году, хотя и немного грустный - почему-то мне всегда кажется, что именно в мае заканчивается лето в бело-траурном море цветущих деревьев, в беззащитно-детской красоте тюльпанов...
В общем, не стоит мне подражать...



Потому что я сочинил для тебя сюжет...

В твоей жизни не будет больше других мужчин,
потому что я сочинил для тебя сюжет,
обозначил временем, имени научил,
поселил сомнение в пылкой от слёз душе.

Разбросал по страницам карты добра и зла,
наделил историей каждую из личин…
чтобы ты прочитала сказку и поняла:
в твоей жизни не будет больше других мужчин.

Твоей жизни не будет… плавят рассвет мосты…
у отвергнутых крыльев – ангелы за спиной…
дни идут по дорогам, призрачным и пустым…
в твоей жизни отныне не будет любви иной…
besymontan: (Default)
Мои игрушки
(эксперементальное)

… и слёзы – богом – наотмашь – в душу,
туда, где вера теряет стропы,
где обещание: не нарушу,
а следом: хочется – очень – чтобы…
твоё дыхание сушат вздохи,
моё дыхание душат всхлипы…
мы просто люди… и сердце глохнет,
как будто слёзы на слух налипли,
опустошая бездушно тело…
я не хотела… я не – хотела…
besymontan: (Default)
Тебя - меня

Ты отнимаешь прошлое,
уничтожаешь настоящее,
не даёшь думать о будущем...
но я всё-таки возвращаю себе себя
и говорю: пора в душ.
besymontan: (Default)
Из-под замка

Сказал, что я...

Сказал, что я напрасно спорила, напрасно цену набивала любви, которая не стоила ни капли влаги из бокала. Сказал, что осенью не венчана, сказал, что лето мной куражится…
Я – как сума твоя заплечная, я – как тюрьма, что домом кажется…
Так псы, волчицею рождённые, на зов сбегаются хозяина, так ночи делят между жёнами, не избегая прикасания дневного к той, что сердцу вторила, с которой ночи было мало…
Я никогда с тобой не спорила. И цену впрок не набивала.
(05.10.10)

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 26th, 2017 10:43 pm
Powered by Dreamwidth Studios