besymontan: (Default)
Без названия
(посвящается...)

…глотая пыль, стоит старик –
над тенью – крылья…
стихи, подстрочник, черновик –
небрежность были…
чужие, в дырах, башмаки –
приют разлуки…
и безнадежно велики
пустые руки…
besymontan: (Default)
Трава

На подошвах – кровь травы –
сплошь зелёная! Увы –
растоптали! Что трава?
Не пойдёт качать права,
не напишет жалоб в суд,
что её и трут, и мнут,
топчут, вырастет едва –
приросла к земле трава –
и сквозь кровь свою и пот
только крепче прирастёт…

На подошвах кровь травы –
сплошь зелёная, увы…
besymontan: (Default)
Вы мне писали...

Стихи, как реклама, должны быть социально ориентированы, только тогда они имеют шанс быть замеченными.
Вопрос: являются ли такие стихи поэзией - имеет несколько вариантов ответов, сводящихся к однозначному "нет". Всё то, что мы пишем, поэзией не является, не запоминается, не вспоминается уже через день, даже если "поэту" повезёт и кто-то его творение прочитает. Мне могут возразить, что есть в сети и талантливые авторы, что их восторженно комментируют (замечая, с какой тщательностью они удаляют любую неугодную им рецензию, тоже не устаю восхищаться), цитируют, они даже издаются (издают себя сами)... Ребята! Я знаю, как это делается, и вы тоже знаете... Не хочу никого обижать, но стихи, ориентированные на домохозяек предпенсионного возраста ("я любила, он любил" со всевозможными вариациями и оттенками этого непростого, видит бог, чувства), не поэзия. Потому, милые поэтессочки, не пишите мне дурацкие письма. Я не буду отвечать.
Мои стихи - не стихи - это дневник моей жизни, форма выражение моих мыслей - не более того. Больше объяснять не буду. И, кажется, я никого не приглашала их читать.




Мой ребёнок достался мне непросто и не с первой попытки. Потому я очень трепетно (это такое слово, когда внутри что-то тебя пинает и не даёт покоя) отношусь к женщинам, избавляющимся от детей. Я понимаю их и даже оправдываю, но...

Как мёртвых ангелов глаза...
(цикл Рождение)

За небом стынет полоса –
для взлётов и предназначений.
Она останется ничейной,
как мёртвых ангелов глаза.

У неоплаканных детей
такая сморщенность во взглядах.
Не надо было?.. Было надо?..

Наотмашь, гулкостью смертей
всех, ненамеренно зачатых,
пусть нерождённых, но крылатых,
бьёт по «залётам» матерей,
цивилизованно богатых
материковостью своей,
и стынет, стынет полоса…
как мёртвых ангелов глаза…
besymontan: (Default)
Жизнь

Над датой зачатия горбится крест,
как будто уже отмеряя отрезки
от детства – до возраста глупых невест,
от взрослых поступков до выходок детских.

Здесь всё невозвратно, и всё не о чём –
разбитое эхо спрессованной боли –
и ты, не родившись, уже вовлечён –
бросаешься мячиком в теннис настольный.

Удары судьбы – двухсторонняя пасть,
снижения, взлёты, на счёт и за плату…
Так стоит ли жить, чтобы снова упасть
под крест, закатившись в последнюю дату?


И кто-то прочертит – как жизнь зачеркнёт –
черту между числами. Сколько ты прожил
от светлого лика до льдистых чернот?
как замысел Божий… как умысел Божий.

(Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Иду по тротуару. Слева - сугроб, справа - сугроб. Впереди движется куб. Куб громко разговаривает по мобильному телефону (неважно, на каком именно языке). Позади куба - три ребёнка (как можно оставлять детей вне зоны видимости?!). Дети ведут себя как это и свойственно детям - шумят, толкаются, смеются.
Куб движется медленно, очень медленно. До куба не докричаться. Прикасаться к чужим детям не имею права.
И всё-таки я кричу: Разрешите пройти! Но меня никто не слышит. Только дети на некоторое время замирают и оглядываются. Я лавирую между детьми, слегка прикасаюсь к плечу куба: Разрешите пройти! Куб не реагирует. Стучу посильнее. Куб поворачивает голову. Куб недоумевает: кто посмел его потревожить?...
Рассказать вам о моих чувствах, которые во мне накапливались?
Думаю, не стоит.
Рассказала мужу, но он рассудил здраво: "подобная ситуация неприятна, но она не угрожает безопасности людей, в ней участвующих. Вот на дорогах...."
Ну, то, что не угрожает, это он ошибается, конечно. "Держи себя в руках" - легче сказать, чем сделать.
Я что, нахожусь в оккупированном городе, чтобы приспосабливаться и искать обходные пути?!

Верните мне город моего детства! Слышите, вы, люди Великой Мэрии Великого Города?!
Верните мне мой город!


Многоярусный пустырь

Где кончаются квадраты,
начинается пустырь.
На кусочке снежной ваты
капли льда как нашатырь.
Город дышит через крыши,
циркулируют в крови
то ли дни-цветные мыши,
то ли ночи-упыри.
Расклевали птицы рамы –
лёд стекольный вместо глаз,
прежней жизни миллиграммы
лепят чучела каркас,
старогодние опилки,
новогодние стежки.
Год как город на развилке.
Год как город. Варежки
не спасают от простуды –
снег на кончиках ветвей…
Хочешь, город, я побуду
однозначностью твоей
до того, как грянет небо
в многоцветный фейерверк,
до того, как время слепо
перекроет русла рек?
Мы с тобой – плоты, плотины
воздвигают не для нас –
капли льда – две ломких льдины –
не ландшафт и не каркас…
Запретительное свойство –
быть всегда самим собой:
повод – место беспокойства,
бой курантов – миг слепой
обретений и утраты…
Сколько можно вдаль и вширь?!

На кусочке снежной ваты –
многоярусный пустырь…

( Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Это случилось помимо меня. Потому и здесь тоже.


Игра в слова. Без названия

Думала, всё, что даётся – удержится?
Снов опровержица, слов самодержица…
проклятой веры пронзительный плач,
сердце внутри – палач….
Думала, всё, что возьмётся – удержится?
Жни, самодержица! Жги, опровержица!..
красного золота царственный след –
имя твоих побед.

Думала всё….
Кто придумал распятие?
варвары рвали друг друга живьём…
братья по крови – кровавыми братьями
мечутся в мире разбитом твоём
снов – опровержицы, слов – самодержицы…
родина… беженцы…
родина… где же ты?



Замерзает точка боли

Замерзает точка боли, потому что не болит.
Люди гибнут поневоле от придуманных обид.
Люди гибнут. Люди – страны? Или, может, города?
Гибнут люди. Это странно? Люди гибнут. Навсегда
входят – в имя над пространством, имя – город без страны,
имя горестей и странствий, имя третьей стороны,
имя крошечного мира неоправданных затей,
имя древнего кумира в общей памяти людей,
пропуская точку боли… жизнь – всегда игра в кредит…
если только… и не боле…
Пусть хоть раз мужик родит!
А потом имеет страны, имена и города,
посыпая солью рану: люди гибнут навсегда…
Вновь кому-то в чистом поле будет памятник отлит…
замерзает точка боли… потому что не болит.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Возвращение

Разглядывала в книге картинки.
Одноногий оловянный солдатик отдаёт честь заводному цыплёнку....
Обесчещенный оловянный солдатик.
Заводной цыплёнок с лопнувшей от усилий оправдать доверенную честь пружиной
(как немного теперь можно сказать о первом и как нестерпимо длителен второй!).
Лужа маразматической мрази, как большая зелёная болячка, медленно подсыхает на пыльной от детских сумерек летней площадке….

Мой город! Мой древний, мой мудрый ребёнок! Ты уже никогда не станешь прежним.
Сколько бы раз я не перерисовывала твои картинки…


Слушаю ангелов, заново проистекаю.
Тикает время над стрелками псевдочасов.
Ангелы шепчутся: к раю.…А слышится: к краю.
К краю всё ближе мечей заострённых засов.
Всполохи крыльев – капканы над огненной бездной –
ловят заблудших на память непрожитых дней.
Ангелы души стирают в купели железной,
трут позолоту и ласково плачут над ней,
в золото вяжут, подменной золой называют….
Ангелы! Ангелы! Время – не ровня поре…
Слушаю ангелов, с крыльев пыльцу осыпаю –
лунные блики смертей в голубом серебре….

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
*****

гарь да копоть – небо штопать –
только ветер изводить…
пузыри над пеной лопать –
потерять сомнений нить…
утро вызвонивший первым,
врёт себе наверняка…
гарь да копоть… пена веры…
ниже крыши облака…

*****

в такие дни случайные заботы
перерождают нетерпенье в грех…
в такие дни невыбранные соты
грозят вобрать усталости успех…
и небо, обрывая облаками
возможное, заканчивает ряд…
как будто ветер стёсывает камни
у слишком рано сомкнутых оград...

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Грани абсурда:
Мастера уже нашли, осталось найти Маргариту,
Коровьева, а там (прости, Господи!)
и до Воланда недалеко...
а как иначе?


Ни о чём

ветер скомкал облаков вату,
пересыпал белый ком пылью –
видно, ветру было так надо –
чтобы тучи надо мной плыли,
чтобы слёзы проливал дождик,
чтобы верило слезам море…
чтобы стало мне ещё горше,
ветер выносил моё горе…
захлебнулся над волной пеной –
солью слёз не солонеть морю –
я вчера была простой пленной,
а сегодня с простотой спорю –
не родится от беды бедность,
не бывает от тоски скука,
если долго возводить крепость,
можно скоро потерять друга…
ветер скомкал облаков вату,
раздразнил неблизких душ дерзость…
ты прости меня потом, ладно?
а пока… я возвожу крепость

(автор Анюта Жукова)

Жажда

Jun. 17th, 2014 09:44 am
besymontan: (Default)
Полустёртые сны

Полустёртые сны, иероглифы стен,
отголоски, прикрытые плитами.
Умирающий бог на промокшем кресте,
не страдания, жажду испытывал.

Никого не зови, никому не перечь,
что досталось, разделится поровну.
Полустёртые сны… в них игрушечный меч
отрубает реальную голову.

Иероглифы стен – искупление лжи,
крест, пустынною кровью пропитанный.
Ни о чём не проси, ничего не ищи –
не молитвы – владыки над битвами.

Отголосками войн начинается век,
строят ласточки гнёзда над плитами…
неигрушечный меч… неживой человек…
тот, что жажду страданий испытывал…

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Муж - чины?

Не откликнулась сразу, потому что реакция была не просто нецензурной,
она была отборно нецензурной.
Нет, не на выходку этого "производного функции"
(расходный материал редко догадывается о своём предназначении),
но на поведение тех, в штанах, которые наблюдали и даже участвовали!
(Политическая импотенция приводит к импотенции физической?)

Люди порождают время или время порождает людей?
Порождают - рождают-по-дают-рож - дают по роже...
Почему? Почему никто из этих, в штанах, даже не попытался?
"Знал бы, что беременная..." А если просто женщина?
Чёрт!!! Так и не нашла я цензурных слов...

Обсуждать не буду. Потому что знаю: "Да если бы я там был..."
Ага... Отчего же тебя там нет?!
besymontan: (Default)
"Ужасы нашего городка..."

А сегодня мы были в одном дому…
И был в том дому телевизор, и был тот телевизор включён, правда, без звука
(из чего я заключила, что хозяева дома знают "текста" наизусть),
и показывал тот телевизор один канал.
И сидели в том телевизоре люди,
и раскачивались они из стороны в сторону,
и хлопали чему-то в такт,
и радость их не было предела,
ибо смотрели они на то,
как открывают рты какие-то замшелые тётки,
раскрашенные под третьесортных шлюх,
а также котообразные мужики, лоснящиеся всеми своими порами сразу.
Регуляторами действа являлись двое: она – с повисшими в низком вырезе грудями,
и он – как минимум с тремя килограммами грима на лице….
Программа шла без ограничений по возрасту –
оно и да, почему бы нет: утопили культуру,
на поверхности плавает….
Ну, что плавает, то и плавает, кто принюхался – не замечает….
И противно мне стало. И страшно….
Мы-то довольно быстро ушли из этого дома. Но телевизор остался.
И канал остался. И, блин, сколько же ещё таких домов?
Вот, правда, очень и очень страшно!
besymontan: (Default)
Весна
(Норд-ост)

Те сносят корпуса,
а эти ждут лекарство,
хотят из-под полы
продать свою судьбу:
прикрытые глаза,
изношенные царства,
заклятие молвы,
и тени на полу.

Напольные цветы,
прикованные к вазе,
всё ждут, когда весна
откроет счастью дверь.
И так же, как и ты,
додумывают фразу,
изъятую из сна:
Не в клетке – если зверь.

И сносит корпуса
никчёмное пространство:
всегда – из-под полы,
всегда – во имя тех,
кто, закатив глаза,
всё так же ждёт лекарство…
и горькая полынь
объединяет всех.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
БЕЗМЯТЕЖНОЕ

Не бывает небо с овчинку.
Это шарик земной – песчинка.

Будто небо – войной – на землю.
Эту землю – моё пространство –
оголтелые тучи треплют.
Триумфальное постоянство
умирает в пустом загоне,
затирая следы попутно:
то ли выступы на иконе,
то ли лики в окладе смутном.
Потому что ничто не вечно,
кроме неба, где Бог-солдат,
перекрестьем церквей засвечен,
засекречен как адресат…
Это небо – войной – на землю.
Это люди – руками к Богу.
Там, где слушают, да не внемлют,
безнадёжно искать дорогу.

Бог-солдат. За солдатом – небо….
Мне бы землю… пространство мне бы…

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
ТУПОЕ

Всё дело в шайбе, господа!
(тупые размышления)

Всё дело в шайбе, господа:
она летела не туда,
не понимала, чьи ворота,
и прибавляла нам заботы.
Я предлагала: не фолить
и с поля шайбу удалить,
а заодно и полкоманды
соперников – вот был бы бой!
Тогда бы взяли мы награду
никак не меньше золотой…

Всё дело в шайбе, господа.
Она летела не туда.


Ах, верните мне ночь…
(тупое подражание)

Сколько пятен и клякс на вчерашнем платке! –
можно смело стирать наваждение.
Отчего же опять, в золотом завитке,
начинает любовь восхождение?

Ах, верните мне ночь – это время зеркал,
искривлённых глазами любимого –
этот призрачный снег, этот призрачный зал,
эти тени, рассветом гонимые.

Трепет ласковых губ, пылких рук воровство –
продолжайте, я свыкнусь с избежностью.
Ах, верните мне ночь – колдовское родство
с лебединой прозрачною нежностью.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
ФЕВРАЛЬ

Февраль лихорадит. Отёком невыпавших слёз
из снежного ливня вздувается ливневый снег.
При полном параде до чучела к стержню прирос
вчера ещё, в общем и целом, живой человек.
Давайте не будем. Давайте не будем всерьёз,
о том, что дорвавшись, возможно отсрочить рефрен.
Обычные люди. И выбор назойливо прост:
парадное чучело дикой охоты взамен.

И что получилось? Да, собственно, что и всегда:
под солнцем лучилась уже дождевая вода.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Наболевшее

Гибель людей в результате теракта

оказалась более заурядным событием,

чем ежегодная встреча нового года?

Поздравляю тебя, Страна!

С новым годом и новым счастьем!

Время

Dec. 17th, 2013 12:10 pm
besymontan: (Default)
ДРУЗЬЯМ
("настоящие друзья бывшими не бывают")

В глазах отражалась смелость,
а трусость внутри таилась –
так вырваться в ночь стремилось
нелепое божество.
И то, что недавно пелось,
о скалы давно разбилось,
запретов шальная милость –
убитое нов/шество.

Шесть было, четыре стало –
не нам допевать их песни,
не нам, не на нашем месте,
их миловать и казнить.
Когда собирают стаю,
хоть трижды опять воскресни,
хоть трижды… решают крести,
какую свечу гасить.

В глазах затаилась смелость,
а трусость… да что, ей Богу,
не будем, давай не будем
лежачих…. И вновь: Виват!
Ведь чтобы земля вертелась,
и чтобы мостить дорогу,
нужны не слоны, а люди...
в краплёной колоде карт.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
УТРЕННЕЕ

«В белом венчике из роз
впереди Иисус Христос»
(А. Блок)


И даже с факелом потухшим
«мы впереди планеты всей».
(наполовину цитата)


В хмельном венце алмазных роз
всем миром мчаться под откос,
не замечая знаки, меты,
встречая осень вместо лета,
а вместо осени весну,
гуляя с факелом по дну
пустых небес…
Что толку в этом?
Природа не спешит с ответом,
пуская жизни под откос
в простом венке алмазных рос.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
ДОРОГИ

Потеряна карта.
На кару
въезжаем в пустое село –
заброшено.
Карта упала –
не выпала – нам повезло.
Выходит седая бабуля,
в салопе (какой же здесь год?),
как будто её обманули
на тысячу жизней вперёд.
И дед – как Христос, за окошком –
прищурено смотрит на свет.
И дюжина, кажется, кошек.
И всё. Никого больше нет.
А карта – она без отметок…
Оставили всё, что могли…
Дай Бог вам, ребятушки, деток…
Все кары на карту легли.

(автор Анюта Жукова)

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 26th, 2017 10:44 pm
Powered by Dreamwidth Studios