besymontan: (Default)
Написательство

Млею от количества. От количества книг и писателей, от ярких обложек и пустых слов.
Что хотел сказать писатель? Да плевать мне, что он хотел сказать! Мне интересно, почему он решил что-то сказать? Безденежье? Безысходность? Или (заговорщицким шёпотом): ему захотелось развлечь самого себя (приветствую, ещё как приветствую!)? В любом случае, ни то, ни другое, ни третье не оправдывает бездарных авторов, бегающих, как пауки, по всемирной паутине (штампик, друг мой, штампик) в поисках хоть каких-то идей. И очень хочется прокричать: Ребята! Если берёте чужое, то хотя бы используйте с умом (ни идей, ни фантазии, ни ума – одно только знание буковок)!

Я не имею своего суждения о современной литературе, потому что невозможно иметь суждение о том, чего нет.

Вот, придумала вчера то, что совсем не о чём.

Тук, тук, тук – кто в домике живёт?
Я – мышка-норушка.
Ты там одна?
Не знаю.
Как так?
Темно вокруг, ничего не видно.
А ты кто будешь?..
Убежал. Испугался, что ли?

В утренних новостях сообщили: пострадал один полицейский. Собаку бы завести.
Собаку кормить надо.
Я готовить научусь.
Темно же вокруг. Ничего не видно.
Может, это ласточка была?
Ласточку ещё вчера собаки съели.
Тогда кто?..
Тоже убежал.

Вернётся – куда денется. Не на свет же ему идти.
Говорят, раньше все на свете жили.
Врут.
Жили они долго и счастливо, пока друг друга со свету не сжили.
Сказки.
Ну да.

Тук, тук, тук. Кто в домике живёт?
А ты кто будешь?
Я – волчок, серый бочок, могу собакой быть, дом сторожить.
Не из тех ли собак, что ласточку съели?
Из тех.
Синие пёрышки по свету разбросали, чтобы из одной – множество?
Что-то ты умная слишком для мышки-норушки.
Я не мышка. Я – дюймовочка.

Тук, тук, тук – каблучками по плитам. Получай, злой волчище, это тебе за ласточку! Хрясть, хрясть! И шкурку под ноги, чтобы теплее было в темноте о белом свете помнить.
Всё равно ты ненастоящий. Всё равно я ненастоящая. Как и все в этом безумном мире.

Для чего я это придумала (между множеством важных и серьёзных дел)? Для кого?
Правильно: чтобы развлечь себя, любимую. И только.
besymontan: (Default)
Мысли вслух

Начинать жить нужно здесь и сейчас. Не с нового года, не с первого числа следующего месяца и даже не с понедельника. Любопытно, как в этой плоскости меняет свой смысл выражение «доживём до понедельника». До понедельника (как-нибудь) доживём, а потом начнём жить по-настоящему. Что если понедельник не наступит? Или наступит, но уже без вас? Или что-то или кто-то одним махом разрушит все ваши планы? Жизнь – это картинки-перевёртыши (при использовании данного образа в своих произведениях, не забудьте указать первоисточник), в которых изначально перепутаны верх и низ, право и лево, а также множество других, неизвестных нам указателей, направлений, ориентиров. Босоногая женщина, цветастые платки, затёртые движения, трогательная простота, внутренний двойник, булавочный укол, зеркальное эхо… Марина Цветаева (всегда Марина Цветаева) и... Борис Пастернак.




Единственные дни

На протяженьи многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.

И целая их череда
Составилась мало-помалу
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.

Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.

И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.

И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день
И не кончается объятье.
(Б. Пастернак)

Зима

Dec. 8th, 2016 08:23 am
besymontan: (Default)
Время зимой

Зимой время мёрзнет, сжимается, а иногда выворачивается наизнанку. Только что был четверг, а уже суббота, при этом четверг и суббота не всегда принадлежат одной неделе, месяцу и даже году.
Зимой время бездарно вихляется, как вечный трезвенник, изображающий пьяного: падает, поднимается, снова падает, но при этом продолжает внимательно следить, чтобы его одежда оставалась целой и незапачканной.
Зимой время светлеет от снега по ночам, истончается и забрасывает людей в другие свои измерения, но при этом сохраняет чёткие указатели возвращения в условность привычной яви.
Зимой – время. Время остановиться и подумать. Прежде чем сделать следующий шаг. Навстречу.
besymontan: (Default)
Без темы

Давно я не писала журнальных постов. Другая жизнь, другие друзья... Но журнал остался, потому решила всё-таки написать.

Говорят, что я не умею общаться. В виртуальном мире. Враки. Я умею, но только по-своему.
Кто-то будет часами объяснять, почему ему не нужен экономичный стиральный порошок, супер шампунь, инструкция, как правильно писать стихи или как достичь душевного равновесия. Я не буду. Я скажу: извините, вам здесь не рады, - и закрою дверь. Хотя "извините", можно было бы и не говорить. В конце концов, это не я им, а они мне причинили неудобство.

Слышала? Собчак родила сына! - пишут мне (в инстаграм?).
И что? - интересуюсь я. Что за событие? Замужняя женщина родила сына. Это тема для обсуждения?
Вот если бы "родила царица в ночь не то сына, не то дочь...". И то, думаю, это сугубо личное дело. И, простите великодушно, кто такая Ксения Собчак?..
Гололёд на улице - это тема. "МЧС предупреждает..." Ну да, а то вдруг кто не заметил!..

Вот чего я действительно не умею, так это тупо и бездушно сообщать информацию. Объясню почему. Любое новое событие (знание),  должно зацепиться за что-то внутри меня. Как правило, за чувства и эмоции. Иначе - никак.
А общаться я умею. Ещё как умею!:)))
besymontan: (Default)
Мысли

Любое слово является пучком, и смысл торчит из него в разные стороны,
а не устремляется в одну официальную точку.
(О. Мандельштам)



Угощение или жизнь?
Угощение, угощение! - зазываем мы в гости неведомо кого, сами о том не подозревая.
И так - от осени до осени. Не наш это праздник. Хотя, на-верное, и наш тоже.
besymontan: (Default)
Вопросы

Зачем вцепляешься, если потом собираешься отпустить?
Ведь собираешься же, рано или поздно?
Иначе как потом жить всю жизнь вцепившись?
besymontan: (Default)
Количество идиотов на душу населения неуклонно растёт по всему миру.


Небо жественное

О, сколько новых измерений
нам открывается, когда
мы понимаем: бог – не гений,
но обстоятельств череда.
И мы, по образу, не боги,
но только фразы и слова –
едва разбитые на слоги
и уцелевшие едва.
besymontan: (Default)
Хочется написать что-то, хотя бы отдалённо похожее на правду.

Много ли я пишу? Думаю, да. Потому что это один из способов моего существования.
Хорошо ли я пишу? Думаю, нет. Потому что хорошего много не бывает.
Хотя, если хорошенько подумать, то я вообще об этом не думаю.

Сюр

Неделями забытая усталость внезапно в дне сегодняшнем скопилась и получила видимость.
Рассудок – извечный враг замысловатых строчек – вдруг потерялся в путеводной нити,
выискивая краешек пространства над звёздами.
В привычном балахоне слепой тоски сомнение явилось, чтоб тенью сна иссякнуть над вопросом:
какого цвета
были
эти розы?
besymontan: (Default)
Попутное
(я смеюсь всегда...)

Почему общество так настойчиво избавляется от «не себе подобных»? Ответ очевиден – срабатывает инстинкт самосохранения. Общество – это общность. Если ты в эту общность не вписываешься, отойди в сторонку, пока общество не вынесло тебе приговор и не отправило в определённом направлении. Определённость не страшит. Определённость очевидна и понятна.

Красные яблоки, жёлтые листья. Дети собирают листья маньчжурского ореха. Мальчик и девочка – приблизительно одного возраста и девочка постарше – сестра мальчика. Маленькие дети встают рядом. Смотри, мы с ней одного роста! – радостно кричит брат сестре.
А вот и нет! – не соглашается та. – Ты – мальчик, поэтому ты выше.
Ты плохая! Мы не будем с тобой играть! Мы одного роста! – голос мальчика становится резким.
Ну и пожалуйста, - девочка постарше отворачивается и идёт по дорожке, - тогда я не пущу вас в свой шалаш.
А мы… а мы… мы будем жить на дереве! Мы ведь одного роста, да? – обращается он к подруге.
И Дашка, моя Дашка согласно кивает головой!

Теперь пришла пора рассказать историю этого стихотворения. Стихотворение было написано в момент разрыва с модераторами сайта стихи.ру.
Сказалось, видимо, чувство вовлечённости в ситуацию. Смешно, конечно. Никогда не знаешь, в каком виде тебе явится вдохновение.

Это не я не достойна вас. Это вы не достойны меня.

Здесь на простор не вырваться душе –
пятнают время дети и собаки –
сжимают вопросительные знаки
до точек, закавыченных уже –
смешные человечки из страны,
приправленной душистыми маслами
и костью вставшей в горле, знают сами,
кому вменить сочувствие вины.

Здесь прыгают – на это есть батут –
всё чаще, иллюзорнее и выше,
но если кто-то из батута вышел,
ему, как пить, подпрыгнуть не дадут,
прогонят прочь – не «всяк – на свой аршин» -
есть весом обозначенные меры –
разрушившие купол из фанеры,
не обретут бессмертия души…



«И я там был…» мучительно насыщен,
до рвотою заляпанных штанин –
прыжков отрыжка – голым, босым, нищим,
я выбрался… и выдохнул: один…

Один! Один! «Как много в этом слове!» …
Из единиц составленная рать,
держа венки, как шпоры, наготове,
по-прежнему пытается собрать

всех глупых человечков – для страны,
где только на батуте все равны,
где прыгать – величайшее из благ…
где жил поэт, философ и босяк…
besymontan: (Default)
Осеннее безумие

К чему такая вычурность?! Чур меня! чур меня!
Ягоды должны быть красными и спелыми, яблоки – крепкими и ароматными, листья – удивлять разнообразием формы и цвета, но оставаться при этом листьями!
Это Осень – она красива, неприглядна, опрятна, неряшлива, строга и беспечна одновременно. Рыжая, ржавая, солнечная, дождливая – она приходит каждый год на радость самой себе и объявляет себя владычицей – Владой – состояний, мыслей, чувств, настроений…
Ну, в общем, мне кажется, не стоит намазывать её на хлеб насущный. Но и размазывать по небу умопомрачительными сравнениями – тоже не стоит. Это Осень. Она внутри. И только один нахальный краешек лохматится паутинками у самых глаз…
Чур меня! чур меня!


Осеннее одиночество

За каждым домом
давно знакомым
как птицы пятна
как воля слёзы
и дождь опрятно
по лужам свёрстан
по заоконным
чужим законам
и нет пощады
тому кто ближе
кто любит жадно
кто счастье ищет
по одиночествам незнакомым
по заоконным, чужим законам…
(ну очень давнее)
besymontan: (Default)
Попутное

Я смеюсь всегда, даже тогда, когда плачу.

Прежняя Бесси сказала бы так:
Поэзия – это когда ты, дочитав текст (всего лишь одна из плоскостей воображения), начинаешь злиться на автора за то, что он, по твоему мнению, остановился на полуслове, утаил какую-то небольшую часть, важную для понимания целого. И ты возвращаешься к этому тексту снова и снова, и проживаешь его заново, пытаясь разглядеть известные лишь тебе одному силуэты в прозрачно-туманной мгле… Ты дописываешь текст сегодня, чтобы переписать его завтра…

Я – это поэзия (смотри первую строку текста).

Сны

Долгие сны не становятся вещими,
долгие сны заразительно врут:
смыслы уводят в глубокие трещины,
время бросают в таинственный пруд,
в сумрачный свет превращают подножия.
Склеп полумёртвых и полуживых –
долгие сны, полутенью прохожие –
точечный бред скоростей угловых.
besymontan: (Default)
Продолжаю изучать феномен Ахматовой

Веду на форуме очередной спор об Ахматовой – не для того, чтобы доказать свою точку зрения, но чтобы получить весомые аргументы в защиту Анны Андреевны. Аргументы, которые заставят меня всё понять и поверить в гениальность её поэзии. Оппонентов много. Аргументы однообразны: лучше на себя посмотри… И вдруг: Она – Ахматова – и этим всё сказано!
Вообще-то, она Горенко, - немного ёрничаю я.
Горенко – это фамилия её первого мужа, - мой собеседник заходится в праведном гневе, - и она её не взяла…
Вот оно что!..

Всё дело в том, что совсем недавно в руки мне попала любопытная серия книжиц (целых пять!) –
Анна Ахматова, издательство МПИ, 1989 год, тираж – 80 000 экземпляров (из них 4 000 – собственность МПИ), часть средств, полученных от данного издания, будет перечислена на расчётный счёт «Реабилитационного центра для подростков и взрослых инвалидов с детским церебральным параличом (ДЦП)» Главного управления здравоохранения Мосгорисполкома.

Я прочитала вступительную статью и пришла в восторг от умения составителей наполнять содержанием бессодержательное! Особенно мне понравились материалы, сопровождающие Поэму без героя. Кто не думает, что Горенко – фамилия мужа Ахматовой, кто реально читал это произведение, тот меня поймёт – объём книги – 384 страницы достаточно мелкого шрифта! В общем, почитайте, не пожалеете! А потом можно и поспорить.
Хотя, не могу не заметить (обожаю я эти канцеляризмы!), что чем больше изучаю её жизнь и творчество, тем больше нахожу между нами сходства. Вот, например, фраза, достойная моих записок из сумасшедшего дома:

Целует бабушке в гостиной руку и губы мне на лестнице крутой.

Бабушка в гостиной – это, видимо, изваяние, к руке которого принято прикладываться при входе. Помимо бабушки в гостиной, предполагается присутствие других бабушек в других комнатах старинного дома. Возможно даже, бабушек-призраков и бабушек-фантомов… Да, да, да, перегибаю палку, никакой это не шедевр, просто так сложилось предложение. Для рифмы. Современный поэт выделил бы курсивом «в гостиной», обозначил смысловое ударение – и все дела. Но «губы мне на лестнице крутой» - это уже нечто! Только мне кажется, что целовать можно мои губы, ну, если, конечно, я ещё не лежу в гробу? На лестнице крутой.

Не объясняйте мне, пожалуйста, что хотела сказать известная поэтесса. Параллели, сопоставления и прочие изыски «монашенки-блудницы» прочитываются на раз. Эта женщина – Аня Горенко – создала себя из ничего – тем и интересна. Как женщина…
Возможно, всё-таки рано или поздно найдётся человек, который растолкует мне, в чём же именно состоит величие русской поэтессы Анны Андреевны Ахматовой…
besymontan: (Default)
Личное

Есть вещи, на которые ты можешь повлиять, а есть – на которые не можешь. То есть это изначально не можешь, а потом уже не хочешь.
Помыла голову, вышла на улицу.
Ой, у тебя животик наметился – ты беременна или ела арбуз?
Ой, у тебя футболка наизнанку надета – это так модно или ты спешила?..
Я ела беременный арбуз. Внутренняя сторона футболки мне нравится больше, чем внешняя. А ещё у меня сегодня правая нога на месте левой, потому что я встала не с той ноги.
Я не слежу за жизнью других людей. Я и за своей-то жизнью не успеваю следить. Как-то так получилось, что жизнь сама по себе, а я сама по себе, и мы не мешаем друг другу, не пытаемся повлиять, изменить, заставить…

Август

Лето лепится к забору.
Запоздало лгут цветы.
Затевает ветер споры
с дуновением пустым…
Отболит. Белее снега
недоимки-облака…
Август. Время для разбега –
не рывка…
besymontan: (Default)
Антиреклама

Если не имеешь возможности сменить репертуар, смени декорации.
Что может быть проще?



Вот задолбали уже: средство для пышности волос, средство для густоты волос, средство для блеска волос, средство от секущихся кончиков, средство от волос…
Волосы, как и зубы, как и всё остальное, кстати, даны нам природой. Можно слегка улучшить качество (или вид), но изменить нельзя.
Настоящий шампунь (или другое средство для мытья волос) уже включает в себя всё, что необходимо вашим волосам, т.е. все эти, выше перечисленные средства. Настоящий шампунь – это не тот, что продаётся дорого (при этом, у себя на родине, может быть одним из самых дешёвых), а тот, что подходит именно вам. Выбирать его нужно тщательно, методом проб и ошибок, и, скорее всего, это будет не тот шампунь, от которого визжит ваша подруга, и не тот, которым всю жизнь пользовалась ваша мама или бабушка (хотя второй вариант более вероятен, потому что генетика). Вот в такой шампунь можно время от времени добавлять капельку настоящего эфирного масла (10 мл которого стоят в разы дороже, чем сам шампунь), а ещё можно иногда делать кисломолочную маску – да, да, из настоящего натурального молока. И расчёсывать, расчёсывать, расчёсывать волосы.
И не огорчаться, ни в коем случае, если от природы волосы у вас тонкие, редкие и бесцветные. Возможно, в качестве компенсации, она одарила вас большими, выразительными глазами, длинными ногами, прекрасной фигурой, крепкими, здоровыми зубами.
Я, кстати, подозреваю (и уже писала об этом), что изначально в организме человека было заложено, чтобы зубы менялись также, как волосы и ногти, но потом какой-то хитрый человек, определённой профессии, упросил другого не очень хитрого человека определённой профессии поменять что-то в генетическом коде, и теперь мы имеем то, что имеем.
Генетика – великая вещь. Поэтому – приспосабливайтесь к тому, что у вас есть, берегите, хольте, лелейте и помните: ваши три волосинки превратятся в лошадиную гриву не раньше, чем вы сами превратитесь в лошадь. Возможно в другой жизни.
besymontan: (Default)
Лето

Вот лето. И я вчера четыре раза попала под дождь.

Совершенно неважно, когда и кем было написано стихотворение, кому посвящено –
просто вдруг оно отзывается в тебе, заполняет всё пространство,
вытесняет многокилометровую память бывших и будущих стихотворений о любви.
И думаешь: зачем писать, если всё уже написано до тебя?
И знаешь, что всё равно будешь писать,
потому что восторг не вечен, что он пройдёт вместе с сегодняшним настроением,
хотя строчки этого стихотворения останутся с тобой навсегда.


Если бы у меня были капиталы,
Или хотя бы сейчас сорок копеек,
Я бы тебе купил подарок малый –
Чашку или жёлтых канареек.
Но у меня нету ничего на свете,
Стихов моих никому не надо…
Хочешь, я тебя нарисую и на портрете
Напишу: вот моя отрада?
(Всеволод Князев)
besymontan: (Default)
Если ухожу, не возвращаюсь

Нужно ли платить за то, на что ты повлиять не можешь?

Является ли хорошим лучшее, отобранное из плохого? (если отбросить субъективность критерия отбора)

Существует ли предел человеческой глупости, равнодушию и беспринципности?

А что, поиск по Живому Журналу совсем пропал?
Тогда буду публиковать тексты вторично, третично, четвертично и т.д. - все равны, когда всё равно.
besymontan: (Default)
Вы мне писали...

Стихи, как реклама, должны быть социально ориентированы, только тогда они имеют шанс быть замеченными.
Вопрос: являются ли такие стихи поэзией - имеет несколько вариантов ответов, сводящихся к однозначному "нет". Всё то, что мы пишем, поэзией не является, не запоминается, не вспоминается уже через день, даже если "поэту" повезёт и кто-то его творение прочитает. Мне могут возразить, что есть в сети и талантливые авторы, что их восторженно комментируют (замечая, с какой тщательностью они удаляют любую неугодную им рецензию, тоже не устаю восхищаться), цитируют, они даже издаются (издают себя сами)... Ребята! Я знаю, как это делается, и вы тоже знаете... Не хочу никого обижать, но стихи, ориентированные на домохозяек предпенсионного возраста ("я любила, он любил" со всевозможными вариациями и оттенками этого непростого, видит бог, чувства), не поэзия. Потому, милые поэтессочки, не пишите мне дурацкие письма. Я не буду отвечать.
Мои стихи - не стихи - это дневник моей жизни, форма выражение моих мыслей - не более того. Больше объяснять не буду. И, кажется, я никого не приглашала их читать.




Мой ребёнок достался мне непросто и не с первой попытки. Потому я очень трепетно (это такое слово, когда внутри что-то тебя пинает и не даёт покоя) отношусь к женщинам, избавляющимся от детей. Я понимаю их и даже оправдываю, но...

Как мёртвых ангелов глаза...
(цикл Рождение)

За небом стынет полоса –
для взлётов и предназначений.
Она останется ничейной,
как мёртвых ангелов глаза.

У неоплаканных детей
такая сморщенность во взглядах.
Не надо было?.. Было надо?..

Наотмашь, гулкостью смертей
всех, ненамеренно зачатых,
пусть нерождённых, но крылатых,
бьёт по «залётам» матерей,
цивилизованно богатых
материковостью своей,
и стынет, стынет полоса…
как мёртвых ангелов глаза…
besymontan: (Default)
Творчество

Прочитала много умных рассуждений о том, что такое творчество: как надо писать, как не надо писать, почему одним можно писать так, как они пишут, а другим нельзя, расширила свой словарный запас новыми литературными и окололитературными терминами…
Решила добавить в копилку общей мудрости немного своей глупости, авось не заметят.
Полностью согласна с тем, кто сказал: творчество – интуиция и прозрение, а не умственная выдумка (Цветаева и Ахматова – как иллюстрации). Когда автор записывает стихотворение, он меньше всего думает о том, что скажут критики, поймут или не поймут его читатели, он старается успеть записать. Пришедшие строчки всегда гениальны, другое дело, как их потом довели до ума, а вернее, куда довели умом… Стихотворение нельзя выдумать, как нельзя выдумать ребёнка, потому что и в том, и в другом случае это будет истерическая беременность, его можно только зачать и выносить (иногда за пять минут), мысли-строчки приходят вдруг, из ниоткуда, и требуют воплощения… Вы заметили образность мои строк? Значит, я зря старалась, записывала, значит, не так услышала, значит, главное, основное, прошло мимо, потому что не ради образности затевалось. Образность – это природа, идите и смотрите во все глаза, впитывайте, восхищайтесь, наслаждайтесь. Я вам для этого не нужна – жалкий, бездарный посредник, слабый человек…
Вчерашний закат был необыкновенен! Как любой закат. Я увидела в нём Бога и начала разговор… Разговор перешёл в молитву о сыне… Вам рассказать о закате? Свинцово-алые полосы над верхушками деревьев, и белизна сквозь ветви деревьев…. Всё остальное осталось внутри меня…
besymontan: (Default)
Взаимоотношения

Я не понимаю окружающий мир, и он отвечает мне взаимностью, отказываясь понимать меня.
Что случится, если однажды мы достигнем взаимопонимания?
Наверное, я стану его частью и исчезну. И кто-то другой займёт моё место.
besymontan: (Default)
Не устаю удивляться!

Ты любила меня и жалела,
Ты меня как никто поняла.
Так зачем же твой голос и тело
Смерть до срока у нас отняла?


Если кто-то подумал, что это образец тюремной лирики, то нет!
Это стихотворение А. Ахматовой – Марине Цветаевой!
Не убавить, не прибавить. Если только вспомнить С. Есенина:

Не жалею, не зову, не плачу…

Ещё из любимого:

Как соломинкой, пьёшь мою душу.
Знаю, вкус ее горек и хмелен.
Но я пытку мольбой не нарушу.
О, покой мой многонеделен.

Когда кончишь, скажи. Не печально,
Что души моей нет на свете.
Я пойду дорогой недальней
Посмотреть, как играют дети.

На кустах зацветает крыжовник,
И везут кирпичи за оградой.
Кто ты: брат мой или любовник,
Я не помню, и помнить не надо.

Как светло здесь и как бесприютно,
Отдыхает усталое тело...
А прохожие думают смутно:
Верно, только вчера овдовела.
А. Ахматова
10 февраля 1911
Царское Село


О чём – понятно. О том же, о чём и мы все: любил, разлюбил, чувства, душа, не жить бы, а если жить, то как…. плюс минус бесконечность).
Но как!!!

«Покой мой многонеделен» - ??? (требую объяснения: длится много недель или много чего не делается во время покоя? – это раз;
если он пьёт её душу, то какой может быть покой? – это два)
Моя больная фантазия нарисовала очень живую картину, но оглашать не буду.

«Когда кончишь, скажи» - ну, здесь вообще без вариантов (да, да, я эта, как её, «блудница», кажется), только зачем после этого идти смотреть на детей – не поняла, честно. Даже если речь идёт об исчезновении души.

Третье четверостишие – шедевр, нетленка, так соединить несоединимое – большой талант нужен!
На каких кустах зацветает крыжовник? Как связаны с крыжовником кирпичи? Каким образом крыжовник и кирпичи переплетаются с братом и любовником? По логике стихотворения: куст – брат, кирпич – любовник…

Я – прохожий. И да, я думаю смутно… но совсем не о том, о чём хотелось бы думать Анне Андреевне.


А социальные сети себя потихоньку изживают. Как-то всё однообразно и неинтересно.

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 26th, 2017 10:43 pm
Powered by Dreamwidth Studios