besymontan: (Default)
Мысли вслух

Начинать жить нужно здесь и сейчас. Не с нового года, не с первого числа следующего месяца и даже не с понедельника. Любопытно, как в этой плоскости меняет свой смысл выражение «доживём до понедельника». До понедельника (как-нибудь) доживём, а потом начнём жить по-настоящему. Что если понедельник не наступит? Или наступит, но уже без вас? Или что-то или кто-то одним махом разрушит все ваши планы? Жизнь – это картинки-перевёртыши (при использовании данного образа в своих произведениях, не забудьте указать первоисточник), в которых изначально перепутаны верх и низ, право и лево, а также множество других, неизвестных нам указателей, направлений, ориентиров. Босоногая женщина, цветастые платки, затёртые движения, трогательная простота, внутренний двойник, булавочный укол, зеркальное эхо… Марина Цветаева (всегда Марина Цветаева) и... Борис Пастернак.




Единственные дни

На протяженьи многих зим
Я помню дни солнцеворота,
И каждый был неповторим
И повторялся вновь без счета.

И целая их череда
Составилась мало-помалу
Тех дней единственных, когда
Нам кажется, что время стало.

Я помню их наперечет:
Зима подходит к середине,
Дороги мокнут, с крыш течет
И солнце греется на льдине.

И любящие, как во сне,
Друг к другу тянутся поспешней,
И на деревьях в вышине
Потеют от тепла скворешни.

И полусонным стрелкам лень
Ворочаться на циферблате,
И дольше века длится день
И не кончается объятье.
(Б. Пастернак)
besymontan: (Default)
Без нас поэзия будет. Без неё - нет.

*****
Горечь! Горечь! Вечный привкус
На губах твоих, о страсть!
Горечь! Горечь! Вечный искус —
Окончательнее пасть.
Я от горечи — целую
Всех, кто молод и хорош.
Ты от горечи — другую
Ночью за руку ведешь.
С хлебом ем, с водой глотаю
Горечь-горе, горечь-грусть.
Есть одна трава такая
На лугах твоих, о Русь.
(М. Цветаева)
besymontan: (Default)
Лето

Вот лето. И я вчера четыре раза попала под дождь.

Совершенно неважно, когда и кем было написано стихотворение, кому посвящено –
просто вдруг оно отзывается в тебе, заполняет всё пространство,
вытесняет многокилометровую память бывших и будущих стихотворений о любви.
И думаешь: зачем писать, если всё уже написано до тебя?
И знаешь, что всё равно будешь писать,
потому что восторг не вечен, что он пройдёт вместе с сегодняшним настроением,
хотя строчки этого стихотворения останутся с тобой навсегда.


Если бы у меня были капиталы,
Или хотя бы сейчас сорок копеек,
Я бы тебе купил подарок малый –
Чашку или жёлтых канареек.
Но у меня нету ничего на свете,
Стихов моих никому не надо…
Хочешь, я тебя нарисую и на портрете
Напишу: вот моя отрада?
(Всеволод Князев)
besymontan: (Default)
И были смуглые ноги обрызганы крупной росой...

Жила-была молодая женщина. У женщины этой была семья: муж, сын и муза. О муже и сыне ничего не говорится. О музе сообщается много интересных фактов: у неё смуглая кожа, ей нравится ходить осенью по росе в сопровождении белой голубки, она не любит зиму, задыхается в семейном быту и поэтому живёт в небесной стране.
Поэтесса любит музу, но муза не отвечает ей взаимностью. Скорее всего потому, что поэтесса не дружит ни с рифмой, ни с размером, ни с окружающим миром. Но поэтесса этого не понимает и воспринимает возглас музы: «Ведь здесь могила, как ты можешь ещё дышать?» - слишком буквально. Она расстаётся с некоторой частью своей семьи и посвящает себя поэзии.


Муза ушла по дороге,
Осенней, узкой, крутой,
И были смуглые ноги
Обрызганы крупной росой.

Я долго ее просила
Зимы со мной подождать,
Но сказала: "Ведь здесь могила,
Как ты можешь еще дышать?"

Я голубку ей дать хотела,
Ту, что всех в голубятне белей,
Но птица сама полетела
За стройной гостьей моей.

Я, глядя ей вслед, молчала,
Я любила ее одну,
А в небе заря стояла,
Как ворота в ее страну.
(А. Ахматова, 1915г.)

Вот объясните мне кто-нибудь, каким размером написано это стихотворение? Может, я чего не знаю или не понимаю? И что за корявый язык? (Но сказала: "Ведь здесь могила, как ты можешь еще дышать?") И почему у музы смуглые ноги? (уж не от Пушкина ли Александра Сергеевича пожаловала?) Не исключено, правда, что смуглые ноги введены автором в текст исключительно для того, чтобы оттенить белую голубку.

За несколько минут я «испортила» этот шедевр. Получилось примерно так:

Муза ушла по дороге,
покрытой осенней листвой.
И только смуглые ноги
сбрызнуты были росой.

Я долго ее просила
Хоть день меня подождать.
Сказала: Твой дом – могила,
как можешь ты здесь дышать.

Голубку ей дать хотела,
Что всех в голубятне белей,
Птица сама полетела
Следом за гостьей моей.

Я даже плакать не стала,
Я любила ее одну.
А в небе заря стояла –
Ворота в ее страну.

Покидайте в меня чем-нибудь или объясните, в чём я не права.
besymontan: (Default)
Читая Ахматову

Сразу признаюсь: я не очень хорошо знаю русский язык, путаю ударения, пренебрегаю знаками препинания, частицы и предлоги строю в один ряд, изобретаю новые слова. Но я люблю русский язык! И я очень стараюсь его выучить, поэтому читаю не современные тяп-ляповые романы-однодневки, а русскую классику.

Ахматова – тоже классика. Так нас учат. И я буду её читать. И комментировать тоже буду.

Борису Пастернаку

И снова осень валит Тамерланом,
В арбатских переулках тишина.
За полустанком или за туманом
Дорога непроезжая черна.
Так вот она, последняя! И ярость
Стихает. Все равно что мир оглох…
Могучая евангельская старость
И тот горчайший гефсиманский вздох.
(А. Ахматова, 1960г., хотя где-то датируется 1958г.)

Если кто не знает, кто такой Тамерлан, обратитесь к учебнику истории (или к Википедии, если она вам ближе), и тогда вам станет ясно, что валить он ну никак не может;

если вы сомневаетесь, где поставить ударение в слове «валит» в каждом из его значений, загляните на портал Грамота.ру. (снег валИт, а дровосек вАлит дерево);

если кто хорошо знает историю Москвы, подскажите, пожалуйста, какая связь существовала в 50-е годы между арбатскими переулками и полустанками;

если кто «в теме», поправьте меня если я не права, но Гефсиманский сад упоминается в связи с последней молитвой и распятием Христа, которое произошло в месяц нисан (весной), откуда здесь осень?

Я учусь:

И снова осень валит Тамерлана,
и Тамерлан, как чёрный снег валит
на полустанки… Где-то за туманом
в арбатских переулках стук копыт.
Последняя… дорога или старость?
Стихает гефсиманский горький вздох…
Прости, Тимур, что и тебе досталось…
Валила осень. В шубе, полной блох…

Поправьте меня, если я не права.
besymontan: (Default)
Состояние непрерывной ранимости(с)

Роман Ирены Брежны "Неблагодарная чужестранка" – совсем небольшой по объёму – всего 164 страницы электронной книжки.

Книга попалась на глаза вчера совершенно случайно и захватила полностью – прочитала на одном дыхании, не пропуская страниц, вчитываясь в каждое слово.

«Состояние непрерывной ранимости» - этими словами автора я бы охарактеризовала и сам роман. Калейдоскоп лиц и галерея портретов, каждый из которых хочется дорисовать, продолжить и в то же время оставить таким, как есть, потому что продолжение может навредить и разрушить.

Эмиграция внутренняя и внешняя, саморазрушение, растянутое по времени и мгновенное, столкновение миров, культур, языков, межнациональное и внутри одной страны и много-много всего другого каким-то образом уместилось в этом небольшом объёме.

«Диалекты принадлежат вам, я научусь их понимать, но говорить на них не стану…»
Как будто бы что-то, внутри меня давно существующее, но в беспорядке разбросанное, собрали в один живой комок, и я не знаю, то ли признать его своим, то ли отказаться…

Таковы первые впечатления от прочитанного.
besymontan: (Default)
Читаю...

Ахматову не люблю. Но читаю - чтобы знать, как не надо писать.

Сжала руки под темной вуалью... -
"Вуаль - женский головной убор, частично или полностью закрывающий лицо".
Или есть и другие значения?

Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
-
Выходит, по какой-то только ей известной причине, барынька была дома в вуали?
Ну да, вечно драный халат и вуаль!
Вуаля - да и только!

Ладно. Пойду читать дальше. Особенно интересно, сколько раз она сама себя переписывала!
Марина, даже мёртвая, ей покоя не давала. Хорошо, что Цветаева потом поняла сущность этой "великой поэтессы"...
Не все смогли, к сожалению.
besymontan: (Default)
Поэзия

Все стихи - на среднем уровне -
обойдёмся без вершин.
ястреб кружится над курами -
кости сыплются в кувшин.
Под порогом дома-здания
впрок зарыты пять монет -
средний уровень страдания -
и стихов, по сути, нет.
Архаические истины -
смесь порядка и добра,
в лом сданы и переизданы:
откровенья топора,
травка, солнышко, зубастые
черви, ангелы в росе...
Все "любови" - одномастные,
усреднённые... Не все?
Так бывает. Мысли хмурые
появились без причин...
Ястреб кружится над курами
счастья средних величин...

(Анюта Жукова)


Хмурые мысли
(отрицая собственную значимость)

А вот не надо! Никогда себя поэтом не считала, поэтессой - тем более, оставляя это прозвище для писчащих девочек, пИсающих примадонн и писАющих дам преклонных судеб.
И стихи мои - не столько Стихи, сколько Мои - почувствуйте разницу! Игра в слова - не более того.
Твёрдо уверена: современной поэзии (как и литературы) - не существует.
Нет поэтов - есть рифмачи. Нет стихов - есть рифмоплетение.
Взрослые люди всерьёз обсуждают недостатки и достоинства стихов (как правило, своих же), создают советы, рекомендуют и отклоняют... Смешно, правда!
Покажите мне хоть одного современного поэта или писателя, который бы "ворвался в пространство и разметал время"!
От которого бы "снесло крышу" (хотя бы одну и желательно не ближайшего родственника). Ау! Где вы, творцы современной литературы?
Почему-то вспомнился известный стишок "для детей", который, конечно же, таковым не является:


Старый дедушка Коль
Был веселый король,
Громко крикнул он свите своей:
- Эй, налейте нам кубки,
Да набейте нам трубки,
Да зовите моих скрипачей, трубачей,
Да зовите моих скрипачей.

Были скрипки в руках
У его скрипачей,
Были трубы у всех трубачей,
И пилили они,
И трубили они
До утра, не смыкая очей,
До утра, не смыкая очей.

Старый дедушка Коль
Был веселый король,
Громко крикнул он свите своей:
- Эй, налейте нам кубки,
Да набейте нам трубки,
Да гоните моих скрипачей, трубачей,
Да гоните моих скрипачей.
(С. Маршак)

Если заменить слово "скрипачи" на "рифмачи" - получится очень актуально. Настоящего поэта невозможно прогнать из времени, рифмача - запросто!
Я - рифмач. И потому у меня есть право смеяться над "паетами". Уж простите, если кого обидела, но "лучше горькая правда..."
besymontan: (Default)
Простотаковое

Ленту почистила, да. Будет время - почищу ещё -
кого-то добавлю, кого-то удалю - нормальный процесс.
Я не закрываю комментарии к своим постам для того,
чтобы авторы, чьи посты я комментирую ( иногда критикую),
имели возможность, при желании, ответить мне тем же.
Не бегу и не прячусь.
Когда перестану комментировать, закрою, как прежде.
besymontan: (Default)
«Раз в крещенский вечерок
Девушки гадали:
За ворота башмачок,
Сняв с ноги, бросали;
Снег пололи; под окном
Слушали; кормили
Счетным курицу зерном;
Ярый воск топили;
В чашу с чистою водой
Клали перстень золотой,
Серьги изумрудны...»
(В.А. Жуковский)


Давайте посмотрим на рифмы и удивимся – почему так завораживает? Почему?!
Почему запоминается и повторяется?
Цветаева говорила: стихотворение – это не только слова и смысл, это что-то ещё.
Вот «это что-то ещё», видимо, и есть самое главное.




Вселенные

И вдруг начинаешь думать, что ты ничего не значишь,
что солнце твоей вселенной – надкушенный апельсин,
взлетевший из-под копыта, подкованного удачей,
на ломкое небо скверны, где ты из последних сил

считаешь себя пророком, изгоем, душой заблудшей,
попутчиком состояний, искателем половин,
владыкой случайных судеб, наследником райских кущей…
Но солнце твоей вселенной – надкушенный апельсин –

сочится сквозь мякоть неба в белёсые космы улиц,
в отточие перекрёстков, в глазницы фонарных свеч,
и ты начинаешь думать, свершаясь и повинуясь,
что жизнь ничего не значит, и нечего в ней беречь,

что где-то, за той оградой, кладбищенское веселье:
всё так же играют в фанты и слушают клавесин,
а солнце твоей вселенной… Да чёрт с ним, на самом деле –
пусть мыслям другим маячит надкушенный апельсин.

Ну что, начинаем думать?

(Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Книги, которые я прочитала за последнее время:

Вашкевич Н.Н.  Системные языки мозга
(если честно, ещё барахтаюсь, но надеюсь выплыть)

Белкина М.И  Скрещение судеб
(моя вечная тема и боль - М. Цветаева)

Мамлеев Ю.В.  Блуждающее время
(читала взахлёб, но к коцу романа -
то ли автор подустал писать, то ли я - читать...
думаю, со временем, вернуться)

Марика Ми  Выдумщики
(что-то такое захватывающее -
не знаешь, что именно, но читаешь,
жалко, что ещё не написана вторая часть)

Т.к. среди авторов книг есть ныне живущие, то
считаю нужным упомянуть:


Не реклама!

Кто меня читает, знает, что я этим никогда не занималась
и заниматься не собираюсь.


Вот ещё, совсем забыла, для женщин!

Майгулль Аксельссон - Апрельская ведьма
(и другие её книги, но эта - особенно!)
besymontan: (Default)
СТИХИ Е. КЛЮЕВА

Так, за "простите", и душу отдашь…
Лгать – Ваша участь, и лгать – Ваш талант:
бывшего – не было, всё это блажь –
шпилька, булавка, заколка и бант!

Вам ли смущаться, теряться, краснеть –
ангел мой, всё ведь на свете игра, –
а на подносике – райская снедь,
а за плечами – пустыня Вчера.

Всё передёрнуть, но всё объяснить:
чудом вскочив на Корабль Дураков,
снова связать ту же самую нить –
всю состоящую из узелков…

верую – не приставая с ножом,
верую – не приглашая на суд:
так же, как дети, когда мы им лжём,
верую, верую, ибо – абсурд.

Впрочем, однажды и это пройдёт:
выйдешь, вздохнёшь и – айда на Арбат!
Что ж это было с тобою? Да вот…
шпилька-булавка-заколка-и-бант!

(Е. Клюев Зелёная земля)
besymontan: (Default)


МАРИНА ЦВЕТАЕВА

"Не потому сейчас нет Данта, Ариоста, Гёте, что дар словесный меньше - нет, есть мастера слова - большие. Но те были мастера дела, те жили свою жизнь, а эти жизнью сделали писание стихов. Оттого так - над всеми - Блок, больше, чем поэт: человек.
***
(Верно и спорно, но оспорить могла бы только я же)
***
Прямо в эфир
Вьется тропа.
- Остановись!
Юность слепа.

Ввысь им и ввысь!
В синюю рожь!
- Остановись! -
В небо ступнёшь!

Если бы критики вместо зачем и почему... отмечали бы такие вещи, как:
Прямо в эфир
Вьется тропа"

(М.Цветаева. Первая тетрадь)


besymontan: (Default)

   Владимир Плющиков

Когда-то случится, воздастся, зачтётся…
Не ровня
Мы силам небесным с их точечным выбором дат.
Запомни меня, каждой клеточкой сердца запомни…
Я жил наудачу, и счастье искал наугад.
Казалось, нашел, но души помутневшая призма
Мечты преломила, всю боль воедино свела,
И жизнь разложила по полочкам эгоцентризма,
Обрывки надежд бесполезных сжигая дотла…
…А черные ангелы падали, падали с неба,
Рядились в одежды людские, из тысяч миров
Единственный выбрав…
Под хлопьями ржавого снега
Обуглились души, обрушилась вера в добро,
Окрепла уверенность в том, что никто за Порогом
Не встретит, не вымолвит слова. Зови, не зови…
Ведь истинный ад – это просто отсутствие Бога.
Не лобное место, а вечный отказ от любви,
От хрупкой надежды, от мук искупления…
…Скука -
Испытанный способ дожить до грядущего дня…
…А память, как сон надоевший – не в жилу, не в руку,
Не к счастью…
Поэтому просто придумай меня…

(Владимир Плющиков)


besymontan: (Default)


Условия задачи:

"Мама, мама! Я его любила,
он мне платье белое купил.
Мама, мама! Я его сносила.
(кого или что - и есть, очевидно, неизвестное)
Мама, мама! Он меня забыл."

Вопрос:

о чём это стихотворение?
возможно ли его продолжить?



besymontan: (Default)


Повернувшись к Свету.
Вести из Космоса.
Никогда не знаешь, где найдёшь.
Во всём виновата Роксолана.

"Только мелкие грабители бывают безбожными, великие всегда богомольны".
       (П. Загребельный)


А до великого, как прежде, шаг...

besymontan: (Default)



А я смотрела хоккей! Ура!!!

НЕЛЕПИЦА
(ну очень высокохудожественное!))))

Говорящие собаки.
Солнце светит.
Дождь идёт.
Не видать пути во мраке…
Снизу подпись – идиот.

Может даже идиотка.
Потому что друг – не враг
Солнце светит.
Но пилотка
всё не выгорит никак
у дождя.
Тот дождь важнее
всех растрёпанных собак.
Ночь под утро дешевеет
и спускается в овраг.
Всё, что было сердцу мило
застревает средь коряг…

Просто, я тебя любила,
говорящий ты собак!

Кто продолжит? А кто просто откликнется?)))


Самый красивый отклик, перешедший в диалог, от goblin_blin:

Мальчик шел, сова летела...
Мрак в овраге - враг коряг,
Но пилот с пилоткой смело -
Шасть туда! - и с печки бряк.
Мок собак, невольник чести,
Говорил - да невпопад,
А впопад на этом месте
Попадать как в водопад.
Грозно грянул дождеветер,
Вспучил тучи перед сном...
Идиот - душевно светел,
С идиоткой - не знаком.
Этот бред считая знаком,
В потаенной глубине
Ощутю себя собаком
С толстой сумкой на ремне.
Отползу тихонько к лесу,
Преисполненный огня...
Я влюбился в поэтэссу.
Вот, такая вот фигня.
)))

besymontan:

Поэтесса – идиотка,
потому что друг – не враг.
Ночью звёзды бьют чечётку –
наполняет звук овраг.
А собак – такая жалость –
убежал, он волком был.
В поэтессе не осталось
даже капельки чернил.
И она – не в море парус
на разбитом корабле –
чайкой стала – постаралась!
(Парус – тряпка на земле.)
А собак – он волком бродит,
может, жизнь свою клянёт,
чаек рвёт зубами, вроде…
В общем, тоже идиот!
Идиот и идиотка –
пара грустных и смешных.
Им поможет только водка,
а селёдка свяжет их
необузданно и жадно
жаждой ночи…
был бы толк…
Написали Вы отважно!
Поэтесс, собак и волк!)))))

goblin_blin:

Ехал грека через реку,
Звёзды падали с небес...
Кем остаться человеку
Если волка тянет в лес?..
Если чайку манит небо?..
Вобщем - некого винить.
Только тихо и нелепо
Оборвав за нитью нить
Разбежаться, разлететься,
Раз - и кончилась игра...
Ни укрыться, ни согреться,
Ни забыться до утра.
Никакой на свете водке
Не под силу всё вернуть...
Уплывает грека в лодке,
Завершает речка путь.
И когда сольётся с морем,
Новый старт верша в игре,
Толь на счастье, толь на горе,
Кто-то свистнет на горе.

besymontan:

Поэтесс и поэтесса
сочинили этот стих:
В мире очень много места,
если мир не на двоих.

Надеюсь, Вы достаточно меня знаете, чтобы не обидеться, что вынесла в пост без Вашего разрешения.
Спасибо.

besymontan: (Default)



«Девчонки танцуют на паперти храма,
В святых образах отражаются пОпы»
                                 (слюна из очередного плевка)

Меня, конечно же, привлекла созданная картинка - попы, отражённые в образах.
Это как? Представить не смогла.

Попы и попы, попы и попы –
поставить ударение не сложно.
то и другое – в равенстве – безбожно…
нет, попы ближе к Богу, чем попы –
они ведь всё же Божие творенья.
а вот попы… терзают ум сомненья.
безбожниками их признать готов…
ах да! ведь попы есть и у попов!..

Блин! Вот, говорю: сколько можно! (сама себе говорю)

Комментарии оставила. Но не думаю, что нуждается в обсуждении.



P.S. Спасибо тебе! Да, образа на паперти - это отдельная песня, наверное (не очень разбираюсь!)))

besymontan: (Default)


А СОЛНЦЕ СВЕТИТ ВСЕМ ОДИНАКОВО...

Ласточка моя, ты же видела солнце только по TV,
А выгляни в окно, дарю тебе лучик, ладно.
Ты наверняка много знаешь из интернета о любви,
Но это не твоя история, напрасные слезы.

А солнце светит всем одинаково,
И зря ты, моя девочка, плакала,
Ведь там, за окном, цветет, бежит реальная жизнь.
А солнце светит всем одинаково,
Любовь идет под разными флагами,
Встречай же ее, открой, дыши, реальная жизнь.
Прекрасная жизнь...

Ласточка моя, не всегда правда то, что люди говорят,
Слушала других, не слушая сердце, а зря.
Так и не доплыв, они мысленно побросали якоря,
Но это не твоя история, напрасные слезы.

А солнце светит всем одинаково,
И зря ты, моя девочка, плакала,
Ведь там, за окном, цветет, бежит реальная жизнь.
А солнце светит всем одинаково,
Любовь идет под разными флагами,
Встречай же ее, открой, дыши, реальная жизнь.
Прекрасная жизнь...

besymontan: (Default)


А.БЛОК. РАВЕННА.

Всё, что минутно, всё, что бренно,
Похоронила ты в веках.
Ты, как младенец, спишь, Равенна,
У сонной вечности в руках.

Рабы сквозь римские ворота
Уже не ввозят мозаик.
И догорает позолота
В стенах прохладных базилик.

От медленных лобзаний влаги
Нежнее грубый свод гробниц,
Где зеленеют саркофаги
Святых монахов и цариц.

Безмолвны гробовые залы,
Тенист и хладен их порог,
Чтоб черный взор блаженной Галлы,
Проснувшись, камня не прожег.

Военной брани и обиды
Забыт и стерт кровавый след,
Чтобы воскресший глас Плакиды
Не пел страстей протекших лет.

Далёко отступило море,
И розы оцепили вал,
Чтоб спящий в гробе Теодорих
О буре жизни не мечтал.

А виноградные пустыни,
Дома и люди - всё гроба.
Лишь медь торжественной латыни
Поет на плитах, как труба.

Лишь в пристальном и тихом взоре
Равеннских девушек, порой,
Печаль о невозвратном море
Проходит робкой чередой.

Лишь по ночам, склонясь к долинам,
Ведя векам грядущим счет,
Тень Данта с профилем орлиным
О Новой Жизни мне поет.

Май - Июнь 1909 года


Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 06:56 pm
Powered by Dreamwidth Studios