besymontan: (Default)
Осеннее настроение

Осень – время островов,
в сотый раз переоткрытых,
неотправленных открыток,
потерявших силу слов,
время спятивших углов –
каждый думает, что пятый,
то ли связанный с расплатой,
то ли с выносом голов,
время сумрачной воды,
ржавых листьев, белой птицы,
роковой императрицы...
и душевной пустоты.
besymontan: (Default)
Осеннее настроение
(из комментариев)

Если уж осень, то непременно блюз,
местный пейзаж и грусть на пустом перроне,
жёлтые листья, жемчуг дождя в короне…
ты же не веришь – знаешь, что я смеюсь –
в этот, двенадцатью тактами долбанный блюз…
чтобы услышать осень твоих симфоний.
besymontan: (Default)
Без названия
(из кусочков)

В облака забвений ползущий смог,
на твои глаза набегают тени,
если б только верил, когда бы смог –
отрешённость вызволить из сомнений…

Уходи. Не стою твоих затрат.
Слишком дерзко память играет мима.
Ты давно – надёжно не виноват.
Я давно – надёжно не возвратима.
besymontan: (Default)
Что было в начале? Вначале были стихи. Нет, стихи были до начала, стихи были всегда.

Я не о том...
(один из вариантов, не окончательный)

я не о том, как сумрак гибнет в лужах,
и не о том, как ночь сомненье сеет,
я о другом: о том, как ты мне нужен,
как эта осень без тебя пустеет…

как день латает раны облаками
и нитями-дождями зашивает,
как листья пахнут пряными духами
над пепельно-резными кружевами…

я – о зиме в осеннем пересветье
и о весне, что непременно будет –
о нас с тобой... а ты и не заметил.
сказал: смотри – как утеплились люди...
(2010 год)


И снежинками растаяло...

Загрустило в небе облако,
потемнело, стало столбиком,
превратилось в тучу грозную,
а потом – в метель морозную –
утеплиться всех заставило
и снежинками растаяло.
besymontan: (Default)
Осеннее безумие

К чему такая вычурность?! Чур меня! чур меня!
Ягоды должны быть красными и спелыми, яблоки – крепкими и ароматными, листья – удивлять разнообразием формы и цвета, но оставаться при этом листьями!
Это Осень – она красива, неприглядна, опрятна, неряшлива, строга и беспечна одновременно. Рыжая, ржавая, солнечная, дождливая – она приходит каждый год на радость самой себе и объявляет себя владычицей – Владой – состояний, мыслей, чувств, настроений…
Ну, в общем, мне кажется, не стоит намазывать её на хлеб насущный. Но и размазывать по небу умопомрачительными сравнениями – тоже не стоит. Это Осень. Она внутри. И только один нахальный краешек лохматится паутинками у самых глаз…
Чур меня! чур меня!


Осеннее одиночество

За каждым домом
давно знакомым
как птицы пятна
как воля слёзы
и дождь опрятно
по лужам свёрстан
по заоконным
чужим законам
и нет пощады
тому кто ближе
кто любит жадно
кто счастье ищет
по одиночествам незнакомым
по заоконным, чужим законам…
(ну очень давнее)
besymontan: (Default)
Попутное

Да, сказка-притча о грозном правителе принадлежит мне. Возможно, она была опубликована здесь в закрытой записи. Если так, раскрою, если нет - опубликую в другом посте.


Без названия

Приду к тебе неверно и неслышно,
склонюсь, едва касаясь шрама-шва...
а ты солжёшь, как будто удивишься:
пришла...
besymontan: (Default)
Без названия

За каждым шагом стыла пустота –
ты был не этот, да и я не та.
Шли улицей сгущённой темноты –
и я не эта, да и тот не ты.
Когда вернулись в гулкие дома,
и правда стала в зеркале видна:
и ты не этот, да и я не та –
вдруг поняли, что тень у нас одна –
на улицах сгущённой пустоты
мы – силуэт разбившейся мечты.
besymontan: (Default)
Сентябрь

Сентябрь. На небе вздулись вены,
дожди кромсают белый свет,
как в первый раз, самозабвенно,
и истончаются мгновенно
до нитей, ткущих гобелены,
которых нет.
besymontan: (Default)
Несу/разное

запотевший бокал распластанной тишины
белых бабочек крылья – ангелы невпопад
облачённые светом имени лишены
под босыми ногами теплится виноград…

я хотела не быть отравляя по каплям снег
опустеть до осадка выбить двойное дно…
запотевший бокал и выбора больше нет:
белых бабочек крылья – ангел погиб давно…
besymontan: (Default)
И была ночь. И все были как всегда, и я как обычно...

Кому отдать остаток ночи?

Кому отдать остаток ночи -
часов, примерно, с четырёх?
когда, сомненьем обесточен,
мой мозг тайм-ауты берёт,
когда, подбитая на взмахи,
ещё не выспалась заря,
и всюду видятся монахи
нездешнего монастыря,
без лиц, в разодранной одежде,
фигуры танца ищут кров
на склонах музыки, как прежде,
меняя карты игроков,
слова прозрачностью пугают:
вне тела белого кита
у них отзывчивость другая,
и долгота, и нагота,
и косяки внезапных точек...
кому отдать остаток ночи?

Без названия

Заверти меня, как осень
вертит в листья жёлтый дым,
чтобы ветер крылья сбросил
под покровом золотым,
чтобы лунные туманы
встали призрачной толпой,
заверти меня в те страны,
где мы не были с тобой,
заверни, сверни с дороги,
проведи сквозь душный дым...
только имени не трогай
под покровом золотым...

(Анюта Жукова)


Как это принято писать? В ночь с... на...
Они, конечно, ещё сто раз изменятся, эти строчки, но вот, захотелось поделиться (на сколько частей? с кем?) сразу же.
Редкий случай. Надеюсь, не клинический.
besymontan: (Default)
Пишу прозу. До чего скучное занятие! Но, говорят: надо! Кому надо? Когда надо?
Проза - это черепаха, а стихи - бабочки. Разрисовала черепаху цветочками, приманила бабочек.
Выгнали из-за стола, оставили без обеда. Не то чтобы голодно - просто несправедливо.
Вот теперь пишу прозу - стараюсь. Старание похоже на старение. Состарюсь, буду делать что захочу: улягусь на черепаху и отправлюсь в дальние страны. По воздуху. Потому что маленькие паучки соткут тоненькие ниточки, и множество разноцветных бабочек поднимет мою черепаху высоко-высоко...
И никто не посмеет ничего сказать...



Осень

...но всякий раз, размеренно и долго,
я наблюдал, как сыпалась листва,
как осень, изнурительно права,
терзала лета выцветшую чёлку,

как тень пряла запавшие углы,
как солнце, прогоняя стужу, мокло,
как ветер раздавал из-под полы
то листья, то распахнутые окна,

как в небе тёмно-сером, створки туч
серебряною шалью укрывая,
стелился дождь, обыденно-певуч...
и всякий раз мелодия другая
звучала, размывая сходство дней,
и всякий раз я снова верил ей...


Осень

В пепельно-сером твоё отражение
кто-то хотел передать перламутровым
цветом, рисуя кораблекрушение
ночи, столкнувшейся с призрачным утром. И -
продлевая порывом сквожение*,
тонкую кисть приготовил заранее...
как целомудренны ветра движения
в пепельно-сером зеркальном мерцании!..

*слово "сквожение" впервые встретила в лирике М. Цветаевой

(Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Игра в слова

Безразличие утеряно...
Ну какой, скажи мне, толк,
если спиленное дерево
поднимает хохолок?..
Если скошенное высится -
сколько метров будет стог?..
Как зароку не окрыситься
на нарядный пузырёк?..
То замашка, то зазубрина -
неприметы божества.
Безразличие загублено
вожделением шеста...
Прихотливая невнятица,
похотливый разнобой...
По непризнанному пятится
мышь, надутая крупой...
Ни письма тебе, ни весточки,
ни каких привычных слов -
безразличие на веточке
среди фиговых листов.
Здесь прикрыться, там потребовать
у котомки пару плеч...
Как, скажи, за всеми бедами,
безразличие сберечь?..
Покатилось солнце красное,
покатилось за моря...
Знаешь, видимо, напрасно я...
Знаешь, видимо, я зря...
и про спиленное дерево,
и про фиговую мышь -
безразличие утеряно...
Отчего же ты молчишь?


Осень - 2014

Жёстко спать в саду на лавочке -
просыпает осень дни.
Три бутона на булавочке -
три былинки. Не тони
в ощущениях недавнего -
у него закатный цвет
прелых листьев между ставнями
упорядоченных лет.
Время местности - унылое.
Статус - ссыльный статус-кво...
Для чего, скажи, хранила я
разноцветное стекло?
Обесцвеченные рамочки,
слюдяные фонари.
Осень дремлет на булавочке
у былиночек внутри.

(Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Поток сознания, ничего более...
Обещала вернуться к нерифмованным словам.
Вернусь.


А я живу на разных этажах...

А я живу на разных этажах.
Иначе не умею. Дело вкуса?
Привычки?.. Вам бывает в жизни грустно?
Наверное, бывает... Грусть зажав
в нелепо расцарапанной ладони,
я оставляю вещи на перроне
и отбываю (быть или не быть?)
в каком-то направлении (направо?) -
там указатель с надписью корявой -
не прочитать, а значит, не забыть -
для взлёта триумфального площадка,
и сердце тут же замирает сладко,
предчувствуя разноэтажность дней...
Мы с Вами не встречались? Вот досада!
Жизнь в багаже, конечно же, длинней,
спокойнее, но "мне туда не надо".
Не надо. Прорастают кольца в пни -
все этажи случайности сродни...

Но я живу. На разных этажах
зарубки оставляю как заметки.
Бьют по лицу надломленные ветки,
от мнимой безысходности сбежав,
и зависают в пустоте и между,
оправдывая листьями надежду
на долгий путь. Непредсказуем срок,
где кровь, как по весне, течёт по венам,
и жизнь меняет русло постепенно...
Направо - это значит на восток?
На запад?.. Время пустошей и краж...
Перрон, Харон и цокольный этаж,
монета, даты имени, межа...
Но я живу. На разных этажах...

(Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Бессмысленное
(птицы, полёты)

По тебе не скучала – плакала и лгала,
осторожно сжимала собранный в клочья дым,
у меня для начала было лишь два крыла,
два крыла для начала, чтобы взлететь двоим.

Под одеждой скитальца – царственное тряпьё –
роскошь пыли, интальо – сдавленный изумруд –
раскололся на пяльцах – кровь из узора пьёт –
есть зелёное в красном – если цвета не лгут.

Все сомнения в прошлом, сон – золотая нить –
ждут последнего вздоха чистые зеркала…
Если б было можно крылья мои скрестить
на груди будто руки… я бы не солгала.

По тебе не скучала – дребезги верениц,
обручение с тенью, вымышленный покой…
У людского причала, ночью, одна из птиц
два крыла раскрывала – чтобы взлететь одной….

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Это осень…

Потому что он хочет увидеть, как горят твои длинные косы,
как, провалы в глаза превращая, льются слёзы,
и плавятся сходством разноцветные латки на платье,
как взываешь ты к долготерпенью, серый плащ надвигая всё ниже,
чтобы скрыть обнажённую душу до того, как рассыплется белым,
клочковато-узорчатым смехом, тишина, и в крутящейся пене
пропадёт исступлённая жадность затаённых посмертно желаний…
это осень – как точка отсчёта – нелюбимая, в пропасти ветра…


«Цыплят по осени считают»

По осени считать не приходилось,
писать не приходилось – стыла злость,
но ты не обижайся, сделай милость:
писать не приходилось, но пришлось…
возможно, это шорох листопада
и ворох листьев на дорожках сада,
возможно, солнца ласковая тень –
но вот, пишу тебе который день…
цыплячество…. а мокрые кусты –
шороховато-сморщенно пусты….


*****
Любви прикосновение смертельно
для разума.
Судись со мной, тоска!
Весь мир возьми!
Оставь в забытой келье
его дыхание – у моего виска.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
По/годное

Мне сегодня так хочется плакать!..
Неспокойны случайные сны.
Душной осени тёплая слякоть –
отпечаток минувшей весны,
в полуслове – к чему торопиться? –
обжигающий правдой мороз,
листья прячут усталые лица,
собираясь исчезнуть всерьёз –
держит сон перед мысленным взором
все соития в капле одной…
В этом поезде осени скором,
опечатанном хрупкой виной,
никому не позволено плакать –
только видеть бездомные сны,
только верить, что тёплая слякоть –
запоздавшие слёзы весны.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Я вот тут... читала, читала...
потом решила, что тоже нужно что-нибудь написать...

(без обид)

Попутное

Давай попробуем… любовь – не может птица жить без крыльев.
Тупик, ослепший от бессилья, снимает важности покров.
У каждой клеточной мечты – златое яблоко в запасе
и сотня листьев, чтоб украсить меридианы пустоты.
Давай попробуем… любовь – без палачей, пажей, догадок,
без предсказаний и оглядок – из самых глупых в мире слов,
из переждавших время снов…
Не может быть наш флирт банальным…
В том тупике, от слёз зеркальном, давай попробуем… любовь.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Я вас всех люблю!
А тебя - больше всех!)))



Одиночество

У одиночества имя – Один.
У одиночества отчество – Очество.
Из одиночества осени зодчество
вытянет в золото нити седин.
И непременно кому-то захочется
вставить в графу «Ваше имя» – Один.
А вместо отчества вывести: Очество –
золотом, прямо по нитям седин…

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Это - не поэзия.
Это просто настроение,
которое было украдено у сегодняшнего дня
во время лесной прогулки.


Осеннее настроение

Шуршание листьев затоптано в грязь,
лесные коряги на чудищ похожи,
июньская осень в октябрь пролилась,
меняются листья цветочною кожей,

прозрачное в сером стыдится ночей,
на жёлтом вкрапления чёрной породы….
Октябрь – акушер, серединно-ничей,
скрывает тепла запоздалые роды.

Не хочется думать о близкой зиме –
пусть дольше томится в ноябрьской прихожей….
Лоскутные листья несут по земле
дыхание ветра и душу тревожат.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Вчерашнее. Под завывания ветра.

Ещё раз подчёркиваю:
мои стихи никак не связаны
с читателями этого журнала!

Потому - убедительная просьба:
не писать мне в личку всякую хренотень.
Заранее спасибо.




Старые сказки
(по мотивам)

Читать в оригинале,
любить – считая риски.
Вы письма мне писали
на ломанном английском –
как предлагали блюдо
с просроченной закуской –
откуда-то оттуда,
где думали по-русски.

Небесные колбаски
из серых облаков.
Ах! Как прекрасны сказки
про рыб и рыбаков.
Ах! как они чудесны –
нечитаны пока!
(Не стать бы мне невестой
Ивана-дурака!)

На ломаном английском,
по-русски – кое-как….
Вы были очень близко
от рыбки, мой рыбак,
но невод – слишком старый –
ту фишку упустил…

Уж лучше бы с гитарой
ты к берегу ходил….

(автор Анюта Жукова)

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 06:55 pm
Powered by Dreamwidth Studios