besymontan: (Default)
Вот человек приходит к лору

Вот человек приходит к лору -
по виду, франт.
На перерезанное горло
повязан бант.
Почтенный лор не станет злиться -
он не дурак -
таки пришли ко мне лечиться? -
снимайте фрак.
И бантик этот, друг мой, тоже
долой, долой.
Он вам нисколько не поможет,
ни боже мой.
И дальше что-то на иврите -
попытка - шанс.
Нет, вы пока не говорите -
пришью сейчас.
Вот голова уже на месте,
и фрак, и бант.
И человек идёт к невесте -
по виду, франт.
Он не спеша обходит лора -
оплачен счёт -
дыра у лора вместо горла,
и кровь течёт.
У человека шов дымится -
стежки крестом.
А я боюсь пошевелиться -
вдруг это сон.
И он внезапно оборвётся
над криком: Бал!
И мне опять не доведётся
узнать финал.
besymontan: (Default)
Про любовь

Я люблю тебя милая – море смысла,
будто вера мальком в темноте зависла,
и никто не знает, какие числа
отражают время и цель рывка.

Я люблю тебя милая – море страсти –
ты готова вместе готовить снасти
а потом как счастье встречать напасти
с постоянством резвого мотылька.

Я люблю тебя милая – так бывает –
море чьих-то тайн глубину скрывает
но внезапно, мельком, откроет сваи
до случайно выбранного крюка.

Я люблю тебя милая – цель похода,
в здравом смысле скрыта возможность брода…
если только время и непогода
не утопят бедного рыбака,
я люблю тебя, милая...
besymontan: (Default)
Ни о чём или пациентское сообщество рассеянного склероза

Ну што, пацыэнтское сообщество, плохо вы со своим здоровьем обращаетесь!
Вот хоть прямо сейчас - пялитесь в мониторы, портите зрение, искривляете позвоночник, губите лёгкие, сердце, отсиживаете пятую точку, замедляя кровообращение и нанося вред внутренним органам (не будем называть, каким именно). Я уже не говорю о тех, кто одновременно курит, пьёт, подрывает нервную систему дурацкими переживаниями о рейтингах, топах, опах и прочих выхлопах социальных сетей.
Все вы, в той или иной мере, являетесь вредителями, потому как наносите непоправимый ущерб бюджету нашей страны! И прав доктор Рошаль - наказывать вас надо по всей строгости закона, которого пока нет, но который обязательно будет принят, потому что всему есть предел... Или нет?


А мне приснился сон

Балкон, большой, как в детстве, множество окон, сквозь которые я смотрю на дерево. Развилка ветвей похожа на поляну, трава, много сомкнутых крыльев, каких-то трогательно-пушистых и слегка хищных. Понимаю, что это гнездо ворон. Зову Ольку, чтобы ей показать, ищу правильное окно, потому что не из каждого окна можно увидеть. Показываю. Но видно всё равно плохо. Кажется, именно теперь она говорит, что это гнездо. В её руках появляется множество мелких яиц. Их надо разбить, уничтожить. Она разбивает по одному, но внутри они не похожи на яйца. Олька считает, что это зародыши, но это не так. Одно яйцо рассматриваем особенно пристально: сверху как будто бы хохолок, а снизу – выемка, которая заполнена спрессованным зерном. Я говорю, что нужно аккуратнее, потому что содержимое может высыпаться на балкон. Олька долго ищет место. Вдруг из пола балкона выползает какой-то зверёк, кажется, ящерица, и начинает есть яйца. Вот и хорошо, - думаю я, - не нужно будет искать, куда выбросить остатки. Зверёк очень странный – у кого бы спросить, что это за порода? Внутри комнаты слышится голос Жириновского. Спрашиваю его. Он говорит, что это заводной кот, что от него даже есть пульт, что он предупреждал, что глупо кормить ненастоящего кота настоящими яйцами. Я выглядываю на балкон – существо, похожее на ящерицу и кота, спит в обнимку с каким-то металлическим предметом. Жириновский начинает читать стихотворение: некуда класть, класть, класть (при этом мне слышится клацанье зубов) хищную власть, власть, власть… Я подхожу к окну – дерева нет.
Просыпаюсь и начинаю расталкивать Ольку: Послушай, мне приснился такой сон!..
Какой сон, - отзывается сонным голосом муж, - четыре утра…
besymontan: (Default)
Погода - класс! "Хороший хозяин собаку на улицу не выгонит".
Тогда почему говорят: собачья погода?


Память

Память, память, память, память…
Стонут рельсы, глохнут люди…
Если прошлое избавить
от забот, то кто же будет
препарировать начало,
драпируя в ставни окна?
Стихли рельсы, замолчала
память, временем оглохнув.

Раны, раны, раны, раны…
Где случились, там и были –
подпирают землю краны
из египетской могилы,
дрессированные мысли,
вспомогательные люди…
Рана ран небесной выси –
кто же будет?! кто же будет?!

Никого. За тем уступом
разбивает землю заступ –
труп за трупом, труп за трупом…
В звёзды – каменные ясли –
уплывают люди-боги.
Кто же? Некому избавить
сирых, нищих и убогих
от себя – оглохла память.

Только тоненькие рельсы
по ночам всё так же стонут:
если,
если,
если,
если…
кто же будет...
удостоен?..
besymontan: (Default)
Люблю февраль. В начале марта...

Вид из окна
(мо ментальное)

за окнами шелест и скрежет,
на звуках покоится дым,
покров ожидания смежен
с туманом, как море, седым,

сминается пустошь пространства,
слезится дождливостью лёд,
играет февраль в оборванца,
фальшивые ноты берёт,

смеётся над временем, режет,
вскрывает грудины глубин...
за окнами шелест и скрежет,
и сплин исчезающих спин.


Не знаю, кто первым сказал: "февраль - враль",
поэтому не могу указать автора этой рифмы.


Февраль
(давнее)

но лишь февраль -
известный враль -
твоё прошение подпишет -
до марта льдом покроет крыши,
как будто золотом эмаль,
и станет на минуту тише,
и ты невольно вспомнишь: жаль,
что оказался третьим лишним
в твоей судьбе другой февраль -
неповторимо
нищий
враль...
besymontan: (Default)
Ночное

Снег. Не столько снег, сколько ветер. Но и снег тоже. Зябко. Хочется поскорее в тепло, чтобы уже за окном не осуждать, а любоваться сказочной светлостью и светлом.
Кажется, я была так же непростительно расточительна, как эта снежная ночь. "Имейте ввиду, публика никогда не простит Вам изменений", - писал мне один умный человек. Он был прав. Во всём.
Возможно поэтому мне так хорошо и так созвучно, когда за окном непогода. Я - часть этой непогоды. Я - часть фантастически непогодной ночи. А публика - это фонари, которые всего лишь освещают полёт снежинок...
Ночь. Во всём виновата ночь. И случайные воспоминания.
Спокойной вам ночи.
besymontan: (Default)
Без названия

Не жить назло бывает трудно -
нас приучили жить на зло:
заботы дня сминают утро,
свободу волн дробит весло.
Нас приучили, приручили -
на сердце камень, в горле кость,
и дружба братская - в могиле,
и вера в то, что не сбылось,
и тёмный ужас - брат неволи...
Навечно приручили, что ли?..

(Анюта Жукова)

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 21st, 2017 03:39 pm
Powered by Dreamwidth Studios