besymontan: (Default)
Далёкое
(перебираю, чтобы отобрать)

Угадывай по губам(с)

Угадывай по губам.
Неси за спиной рассвет –
то время, когда упал
на землю, которой нет,
то место, где люди – хлам,
где войны идут подряд.
Угадывай по губам,
о чём они говорят –
солдаты былой вражды,
из пепла погасших лет
укравшие, как и ты,
нелепый цветной рассвет.
Надёжен держатель зла
в том мире, где правит кровь,
где всякая жизнь – зола
в пылу золотых костров.
Не будет покоя снам,
пока не погаснет свет.
Угадывай по губам.
Неси за спиной рассвет.
(давнее)
besymontan: (Default)
Игра в слова

какая есть... желаю вам другую...
(А. Ахматова)


Все слова твои размечены,
все слова мои – расцвечены.
Междометий поперечины
продлевают разговор.

Мне скатилось небо камешком,
а тебе – дождинкой давешней –
то и это – с колким краешком –
долгим шрамом до сих пор –

на словах твоих размеченных,
на словах моих – расцвеченных,
будто вечное с намеченным
выставляют на позор

голубой эмали камешек,
лунный свет дождинки давешней –
не расправишь, не расплавишь их –
небом вышитый узор…

долгим сроком незалеченный,
за словами незамеченный…
besymontan: (Default)
Сказка

Жила-была ворона – ей нравилось клевать
корону, ножку трона, клинок и рукоять.
Не ведая различий клевала всё подряд
(таков обычай птичий – никто не виноват).
Склевала ножку трона, склевала рукоять –
и где теперь корона? и стражу не видать.
Да и сама ворона в сырой земле лежит…
и только муха ровно над временем жужжит.
besymontan: (Default)
Вы мне писали...

Стихи, как реклама, должны быть социально ориентированы, только тогда они имеют шанс быть замеченными.
Вопрос: являются ли такие стихи поэзией - имеет несколько вариантов ответов, сводящихся к однозначному "нет". Всё то, что мы пишем, поэзией не является, не запоминается, не вспоминается уже через день, даже если "поэту" повезёт и кто-то его творение прочитает. Мне могут возразить, что есть в сети и талантливые авторы, что их восторженно комментируют (замечая, с какой тщательностью они удаляют любую неугодную им рецензию, тоже не устаю восхищаться), цитируют, они даже издаются (издают себя сами)... Ребята! Я знаю, как это делается, и вы тоже знаете... Не хочу никого обижать, но стихи, ориентированные на домохозяек предпенсионного возраста ("я любила, он любил" со всевозможными вариациями и оттенками этого непростого, видит бог, чувства), не поэзия. Потому, милые поэтессочки, не пишите мне дурацкие письма. Я не буду отвечать.
Мои стихи - не стихи - это дневник моей жизни, форма выражение моих мыслей - не более того. Больше объяснять не буду. И, кажется, я никого не приглашала их читать.




Мой ребёнок достался мне непросто и не с первой попытки. Потому я очень трепетно (это такое слово, когда внутри что-то тебя пинает и не даёт покоя) отношусь к женщинам, избавляющимся от детей. Я понимаю их и даже оправдываю, но...

Как мёртвых ангелов глаза...
(цикл Рождение)

За небом стынет полоса –
для взлётов и предназначений.
Она останется ничейной,
как мёртвых ангелов глаза.

У неоплаканных детей
такая сморщенность во взглядах.
Не надо было?.. Было надо?..

Наотмашь, гулкостью смертей
всех, ненамеренно зачатых,
пусть нерождённых, но крылатых,
бьёт по «залётам» матерей,
цивилизованно богатых
материковостью своей,
и стынет, стынет полоса…
как мёртвых ангелов глаза…
besymontan: (Default)
Попутное
(разговоры)

Слушай, мне её даже жалко! Она же ни одного иностранного языка не знает, Плутарха с Плутоном путает, представляешь?!

Ну и чего тебе её жалко? Тебе, вечно мечущейся между явью и сном, жаждущей общения и, при первом же приближении, общение это отвергающей, не находящей равновесия ни в одной из точек существования, тебе её жалко?

Да она в миллион раз тебя счастливее! Она обсудит с одной подругой другую – отведёт душу (ты, кстати, когда и с кем отводила душу последний раз? не можешь вспомнить?),
выложит на страничку фотографии еды, детей, кастрюль, котов, себя любимой (да, конечно, помню, это выше твоего понимания),
лайкнет чужие фотографии, получит ответное внимание (бесполезная трата времени?),
сочинит опус, что-нибудь типа:

хирел мороз от промежутков
и влаги оттепельной слёз,
народу сон приснился жуткий:
опять Собянин что-то снёс,


опубликует его на каком-нибудь стихотворческом сайте под восторги восхищённой публики (да, да, среди себе подобных),
откроет условную донцову (для тебя это имя нарицательное), прочитает несколько страниц, получит подтверждение собственной гениальности и, счастливая, заснёт сном младенца.
Может быть, даже вспомнит о тебе и пожалеет тебя тихой бабской жалостью: и кому она такая? и на что…
besymontan: (Default)
Рисование

На уроке рисования.
Ещё не начала, а она уже: Ангелов не рисовать!
Почему же? - спрашиваю.
Потому что тема урока - натюрморт - яблоки в вазе.
Разве ангел не может сидеть на яблоке?
Нет!
Задумалась... А на вазе?
Хорошо, рисуй ангелов на вазе. Только о яблоках не забудь...
Почему ей так не нравятся мои ангелы? Может быть, она ведьма?
besymontan: (Default)
Мыслительное
(смешливое)

Переименовать что ли свой журнал? С благословения этих, как их, попов, чтобы сразу же попасть в этот, как его, тренд.
Но они меня, а я их - и всё по-разному... И опять же, вроде бы я в государстве, а они нет.
Х(р)амизация всего населения. Как это будет по ихнему, по научному? Воцерковление! (Мой редактор такого слова не знает, ничего, скоро узнает, и будет ему счастье!) Цирк - да и только!
Дайте мне кусочек бумажки (!) и я отпущу вам грехи, чтобы, когда вы предстанете перед Всевышним...
А я предстану?
Все мы, рано или поздно, предстанем...
Чтобы он не судил меня по грехам моим? Но это же обман! Грешить, чтобы каяться и каяться, чтобы грешить...
Не хочу отпущения. Хочу, чтобы судил. А потом, почему-то мне кажется, что плевать он хотел на все эти ваши прибамбасы. Он всё видит (если конечно существует). Всё!!! Представляете? Каждый ваш шаг, каждую вашу мысль, определённым образом направленную...
И потому не буду я переименовывать журнал. И буду жить как жила.
Знаете, господа попы, иногда мне кажется, что вы в Него по-настоящему не верите! иначе бы жили совсем по-другому, и думали в первую очередь о своей душе...
besymontan: (Default)
Грибы

Поиск грибов - интрига, обнаружение - восторг, переходящий в разочарование или восхищение, постепенно сменяющееся прозой жизни: почистить, приспособить, употребить.
Белые грибы не нравятся (их слишком много). Нравятся подосиновики. Они красивые и выглядят благородно.
Это мы изобрели понятие ценности окружающего мира. Мир об этом не знает. Мухоморы не прячут свою красоту в траве. Интересно, почему у них иногда обкусанные шляпки?
Отдаём грибы кому попало (кроме подосиновиков). Люди, наверное, думают, что мы сумасшедшие. Таким образом наши миры пересекаются  в определённой точке. Но это не беда, главное, что можно целыми днями бродить по лесу.
besymontan: (Default)
Бусы

Рассыпала бусы. Специально рассыпала, чтобы посмотреть, кто поднимет...
Ой!!! А бусы-то были грошовые!
Любишь кататься? А саночки возить? Смотря куда?..
Металлоискателем по голому телу - вдруг что-то внутри звякнет. Звякнуло. Не пуля, нет, ржавые гвозди, тоже по случаю подобранные...
А я что? Я просто роняю бусинки слов просроченной временем давности...
Откуда эти синяки? Это же ты вчера взял меня за руку. Ну и что же, что бережно, синяки всё равно остались.
Нужно срочно показать меня врачу? Вот здесь ты прав. Нужно. Срочно. И очень давно. Но я и без врачей знаю, что это за болезнь - разновидность пурпуры тромбоцитопенической (оцени название!) - болезненная реакция на любое прикосновение... Как я живу? Нормально живу. Открыла второй журнал: здесь публикую, там обсуждаю. Должны же быть у меня друзья, не кукольные, настоящие. Живой отклик и всё такое. По-прежнему рассыпаю бусы и смотрю...
Человек, который собирает и хранит все мои публикации и комментарии, сидит напротив и улыбается)))))

А ещё мне нравится, когда из бусинки, пусть даже грошовой, прорастает дорога в небо...
besymontan: (Default)
Подосиновик

Ходили в лес, и я, прямо на тропинке, нашла вооот такой подосиновик, на удивление чистенький.
Фотографии можно посмотреть на ютубе в разделе "съедобные грибы".
besymontan: (Default)
Житейское

Мне нравится моя жизнь.
Мне нравится, что у меня есть муж и сын.
Мне нравится, что дочка соседей - Наташа - выполняет каждую работу (уборка игрушек за детьми, помощь матери по дому, прополка каких-то растений) так, как будто это главное дело её жизни. Иногда мне хочется спросить её, не пишет ли она стихи, потому что я почти уверена, что и стихи она бы написала очень добротные и правильные.
Мне нравится белая кошка с полосатым хвостом, которая вот уже второй год разгуливает по дороге к лесу.
Мне нравится белка, каждое утро прибегающая к дуплу в маньчжурском орехе.
Мне нравится, что прутики неизвестных растений, как попало натыканные в землю, зацвели и стали образовывать ягоды.
Мне нравится, что тюльпаны, луковицы которых мне подарили в прошлом году, на самом деле оказались совершенно необыкновенной формы и раскраски.
Мне нравится, что вы считаете меня сумасшедшей, но, тем не менее, читаете мой журнал.
Мне нравится... но я продолжаю печь кексы. Вот вчера тесто выползло из углублений и листики получились с рогами... с рогом. И я написала тот странноватый пост...
Мне нравится... ведь можно просто быть?
besymontan: (Default)
Мне очень хочется сказать ей: Девочка! Не учись писать стихи, потому что стихи не пишутся,они создаются: кто-то невидимый посылает тебе дар, а ты - лишь соучастник, соавтор. Ты просто слышишь строчки, ловишь образы, пытаешься соединить несоединимое... До тех пор, пока ты будешь думать о ямбах и хореях, неравносложных, ассонансных, дружественных и прочих рифмах, ты не сможешь ничего сотворить...
Нельзя научиться писать стихи...
Но я молчу. Потому что так надо. Потому что у каждого своя дорога и свой порог...


Творчество

Беспамятство. Но Пушкин - наше всё.
Всё наше - Пушкин. Соприговорили
к батрачеству и памятник открыли,
где рыбка золотая - карасём
из невода дырявого на волю
стремится, доказательства сожрав,
а Пушкин, старосветски моложав
("я жгу сердца, когда вот так глаголю"),
пытается, сквозь стёкла слёзных призм,
познать небезызвестный лаконизм:
Всё наше - Пушкин. Пушкин - наше всё
(чуть ниже подпись: Осень карасё) -
и прозревает правильный ответ:
поэзия - помойка средних лет.

(Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Выделить всё


Рассаживайтесь поудобнее, мои милые и немилые друзья, воинственные и застенчивые недруги, читатели и почитатели, а также просто сторонние наблюдатели. Я расскажу вам сказочную быль или быльную сказку – думаю, название, как и имя, не имеет значения, если вы не заскучаете раньше, чем она закончится.
2008 год был для меня непростым годом: душил, разрушал, задавал вопросы, не слушал ответы…. И тогда, назло ему, судьбе, самой себе, я придумала легкокрылое существо, и назвала его (её) besymontan (Бисямон-тэн в японской мифологии – один из семи богов счастья, воин, облачённый в доспехи самурая), и открыла для него этот журнал, с единственной целью – нести людям позитив, хорошее настроение и детскую лёгкость свободного всемогущества. Совершенно «без-воз-мез-но». Но….
Вокруг крылатого существа, которое вскоре зажило своей, независимой от меня жизнью (оно с одинаковой радостью откликалось на имена: Бесси, Бейси, Бетси, Маргарита (Рита), Светлана (Лана), Анюта (Анна), Янина (Яна), кажется ещё Ольга, Алексей, Сергей, Михаил, Олег и Николай) по неизвестной причине стали собираться грязные-прегрязные дяденьки и толстые-претолстые тётеньки (а может быть, одна тётенька, но очень толстая! или один дяденька, но очень грязный! – кому это интересно?). Им очень хотелось заманить существо в банку, клетку, коробку, пакет – куда угодно, чтобы оборвать крылышки своими потными, толстыми, грязными пальцами, и посмотреть, что же там внутри? (Вот скажите мне, милые и немилые, каким образом возраст, пол, характер, социальное положение автора влияет на ваше восприятие его текстов? Потому что дальше общения внутри и вокруг текстов существо изначально идти не хотело.)
Первым «прорезался» «любитель Салтыкова-Щедрина», который, ни много ни мало, предложил разделить с ним отдых в шале, в каких-то только ему известных горах. До сих пор жалею, что отшила его сразу. Забавно было бы понаблюдать, на каком именно этапе отношений этот Муля-онер сдуется до размера использованного презерватива! Но я тогда ещё не знала, что шале – всего лишь начало, снежинка в преддверии огромного снежного кома!
Не буду утомлять вас подробностями, скажу только, что потом была «тётка» – сочинительница стихов о «дремучих чреслах», которая с упоением рассказывала мне о своих любовных приключениях в лесу с использованием многофункциональной скатерти-самобранки, подвязок, платка, закрывающего глаза, и тайных эсэмэсок (именно тогда я невольно начала собирать материал для новой книги);
ещё потом – «воин-инвалид», который спрашивал, как называется чувство, если «даёт» везде-куда-можно, но не «даёт» туда-куда-положено (утрирую по ходу, чтобы ещё раз случайно не испачкаться);
и вот совсем уже недавно «безутешная вдова», почему-то считающая своим долгом рассказать о последних днях своего мужа, «находившегося в строю, как мужчина, почти до последнего дня», одаривая меня по ходу дела подробностями своей интимной жизни.
Ну и, конечно, апофеоз глупости человека, уверенного в том, что он умнее всех окружающих, - имитация виртуального романа неизвестно с кем, неизвестно зачем, но по той же причине – увидеться во что бы то ни стало.
Подыгрывала, как могла, иногда фальшивила, иногда откровенно уставала, а потом и вовсе послала всех и сразу, отказавшись от затеи нести людям хорошее настроение….

Я не закрою журнал, хотя давно нашла другую аудиторию. Я просто предлагаю:
Милые толстые тётеньки и не менее милые грязные дяденьки (или наоборот? как правильно-то?)!
Поищите утешение в другом месте. Не стоит пачкать своими посланиями мою почту.
И ещё. Автор текста и человек за компьютером – не всегда одно и то же лицо – «таракан за плинтусом», - как написала мне ещё одна тётенька, днями и ночами, километрами и вёрстами загружающая в журнал свои очень далёкие от реальности и грамотности тексты. На всякий случай, если вы не в курсе, сообщаю вам, что существуют такие понятия как роутер, удалёнка, прокси-сервер…
Я понимаю: легкокрылое существо, которому «нравится, что можно просто быть», живущее в своём мире, ни у кого не берущее и никому не дающее в долг, не идущее на сближение по первому зову, раздражает. Что вам сказать? Идите мимо. Внушите себе, что его не существует, и живите дальше.
Комментарии оставляю открытыми для всех. Не стоит трусливо прятаться за чужими именами, напрягаться, открывать и вычёркивать журналы. Добро пожаловать в мой мир!
besymontan: (Default)
Город

Сегодня в городе выпал снег.
Знаете ли вы, что снег приобретает цвет, форму, вкус, запах,
превращается в строительный материал, только когда выпадает на землю?
До этого момента он – просто небо, загадочное, непонятное и непредсказуемое.
Но снег всё равно падает, становится определённым, обретает имя,
несмотря на память о грязных лужах и негостеприимном асфальте.
Наверное, потому, что хочет, чтобы все вокруг узнали: он есть, он существует.
Сегодня в городе выпал снег.


*****
Этим летом впервые в жизни попробовала закрыть солёные огурцы в банки.
Именно солёные, без уксуса. Даже не надеялась, что будут стоять.
А вот он – декабрь, и вот они – четыре моих литровых банки!
Смотрю на них и удивляюсь! Нет, даже радуюсь! Горжусь!
На новый год открою.

Ещё варенье варила – крыжовенное
(крыжовник – единственный кустарник, который рос на участке
сам по себе, без присмотра).
Вкусное получилось.
Если не надоест домовничать, то в планах – малина и клубника.


*****
Лицемерю – лица мерю
маскарадностью шутов.
Маски – рядом: люди, звери,
«street» and «home», «play» and «off»,
полумирье, полутемье…
Чем пожертвовать готов
за нелепую потерю
лицемерия шутов?
(комментарий)
besymontan: (Default)
Немножечко отрицательного хулиганства с частичкой "не"

*****

Не будут знать, а если будут,
то не признаются, хоть режь!
На Гулливере лилипуты
нарисовали свой рубеж.

*****

Не бывает слов у пустоты.
Пустота – подвижничество знаков,
постранично затаённый запах
и кресты, кресты, кресты, кресты….

*****

Не гадаю: предсказанное – сбывается.
Белой бабочкой – душно – душа наружу.
Тело – тесный кокон – тиски для танца.
Не нарушить бы времени бег…
Не нарушу.

*****

Не люблю трусов –
трусость обидчива,
а ещё прилипчива,
как в жару трусы.

*****

Не потеряла. Не принадлежит, –
начертано рукою незнакомца…
Какая ложь: вампир не знает солнца.
Когда не знает – отчего бежит?

*****

Не пропадём – все пропасти – мираж.
Не пропадают в пустоте над бездной
глоток воды, как откровенье, пресной,
засохший хлеб – богатство – не багаж.
Среди предательств, лжи, обманов, краж
не пропадём, хоть этот мир не наш.


*****

Не пишется? Что делать – сбой
в системе кодовых поставок.
Не выдают поэтам справок.
Лечи себя самим собой.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Я говорила, что ещё вернусь?
Возвращаюсь.


Большая просьба: не относитесь к моим стихам серьёзно.
Я пишу не для того - чтобы,
а потому - что...


Первый снег
(ангельское)

Ангелу крылья подрезала бездна,
с болью смешав ощущенье полёта.
Кровь на стене, и шаги повсеместно –
квота на ангелов – встречная квота.
Разоблачение – с облака месив –
вниз – к человеку, покорно «на круги»…
Крылья другие – из крови и жести –
ангелу мести как ангелу муки….
До столкновения. Башня-короста,
грязь, из трясины торчащие спицы –
«круги своя» – это очень непросто,
ангелу ангелом надо родиться.
Разоблачение… Тянется бездна
к тайне, сокрытой на облаке – может…
Может, напрасно скрежещет железо?
Сыплется снег – крылья ангела крошит…
(октябрь 2014)

(автор Анюта Жукова)

Люблю всех, особенно, тех, кто меня читает, ругает, высказывает своё мнение, спорит и соглашается.
besymontan: (Default)
Настроение

Недавно – в Рим, в Марсель, в Неаполь…
Сегодня – все дороги в Крым.
Накапай, Родина, мне капель,
хочу быть снова молодым.
Хочу в Артек, хочу в Орлёнок,
хочу под песни у костра,
смотреть смущённо на девчонок
и видеть звёзды до утра.
Хочу поля, хочу заводы,
хочу поверить в мощь страны:
что дружбой крепятся народы,
что только так они сильны…

Но ты молчишь…. Слова иссякли,
у слова «годен» – краток срок…
И капли слёз – чужие капли –
переполняют пузырёк…

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Всё патамушта нет зеркал...


Интернет

Красавица ты дивная
иль ведьма на метле,
толстуха креативная,
мужик ли в… крем-брюле…

(Какая, к чёрту, разница,
раз общий интерес?.. )

Прости, моя проказница,
муж с репликою влез.
Продолжим?
Понимание
то рвётся, то сквозит,
а знаешь, это мания
просроченных лолит:
искать в себе изюминку,
невинный пустячок,
лезть с глупостями к умнику
(уйми мой язычок!).
Глазами воспалёнными –
не мир, но монитор –
в самих себя влюблённые,
ведут друг с другом спор:
Красавица!
Нет, умница….

(А, может, он мужик?
Гляди, как ловко крутится
подвешенный язык
в попытке одноразовой…)

Есть общий интерес! -
Одним мы миром мазаны
назойливых словес.

Словославие

У Пустосумчатых – банкет –
их подают Пустоголовым.
На блюде, с соусом лиловым,
не соблюдая этикет,
к столу стремятся Пустобрёхи
(пустое брюхо слышит плохо,
зато как громко голосит!).
Лелея зверский аппетит,
Пустопорожние стремятся
достаться (только бы достаться!)
на пустоформенный десерт
за Пустомелями вослед.

Пустоголовые поштучно
перетирают этот сброд.
Зачем Пустоголовым рот?!
Ах, да, конечно, чтоб озвучить,
расставив точки-маяки:
Вы все – сплошные пустяки,
но выбирать, увы, придётся:
кого спустить на дно колодца,
а чью пустую пустоту
как флаг поднять на высоту….

Итог печален: этот стих –
сплошь пустословие – затих,
чтобы случайно не попасть
Пустоголовому во власть.

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
«...только ложью живу на земле»
(Анна Ахматова)

НАСТРОЕНИЕ

Как жить, когда усеян мир
обломками похвал?
Как жить, когда и твой кумир
давно обломком стал?
Как жить, когда тебя в бреду
окликнет правды тень,
и ты откликнешься: иду…
Но тут же новый день,
хмельной, цветастый, наяву
нашепчет: вот стемне…
И повторится: я «живу
лишь ложью на земле»…

*****

Буду ходить по облаку –
вышедшим – всюду поступь…
или вдруг стану столбиком –
столбики дождик косит…
или двойную копию
выпишу белым цветом –
пусть над ветрами хлопает
радужным креп-жоржетом…
свыкнусь с бесшумным таинством:
жизни людей – кораллы….

Лишь бы из этой дальности
к ужину не позвали….

(автор Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Три стихотворения одного автора.

Пошлость

Утреннее

Просыпаешься –
он, как обычно, рядом.
Исходишь уже не змеиным ядом –
тот выплеснут был в предыдущий вечер,
исходишь ядом слов –
человечьим,
ищешь –
куда побольнее ужалить,
и начинаешь по телу шарить
рукой.…
А он открывает глаза
и ласково так: с добрым утром, гюрза, –
гипнотизирует взглядом до дрожи,
срывает, сдирает змеиную кожу…

Не ты ли почувствовать утром хотела,
как гибко твоё извивается тело?..

(автор Анюта Жукова)

Патетика

О крыльях, о металле, о войне…

О крыльях, о металле, о войне,
о том, что никому теперь не нужен,
о ранах, заживающих снаружи,
чтоб изнутри выбаливать вдвойне,
о чьей-то недоказанной вине –
ни слова.
Ты напишешь о весне,
о том, как лёд осколков ранит лужи,
как город, одиночеством загружен,
в час пик несётся на взрывной волне,
о крышах, в предрассветной седине…
И, оступаясь явью в каждом сне,
ни слова –
о проигранной войне.

(автор Анюта Жукова)

Заумь

По улочке в сорок пять шагов. Моль

Нацелено –
есть и клеть и сеть.

Вдоль улочки
в сорок пять шагов
фарфоровым
фонарям гореть.
У площади
горловых оков
дощатое
в шелухе лицо –
неточностей
суматошный склад.
Мы выбили
из щелей крыльцо:
бесцельное –
значит невпопад.
Молчание –
нафталина соль –
просыпали
на сожжённый грех.

По улочке
ковыляла моль
и верила
в свой успех.

(автор Анюта Жукова)

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 06:56 pm
Powered by Dreamwidth Studios