besymontan: (Default)
Написательство

Млею от количества. От количества книг и писателей, от ярких обложек и пустых слов.
Что хотел сказать писатель? Да плевать мне, что он хотел сказать! Мне интересно, почему он решил что-то сказать? Безденежье? Безысходность? Или (заговорщицким шёпотом): ему захотелось развлечь самого себя (приветствую, ещё как приветствую!)? В любом случае, ни то, ни другое, ни третье не оправдывает бездарных авторов, бегающих, как пауки, по всемирной паутине (штампик, друг мой, штампик) в поисках хоть каких-то идей. И очень хочется прокричать: Ребята! Если берёте чужое, то хотя бы используйте с умом (ни идей, ни фантазии, ни ума – одно только знание буковок)!

Я не имею своего суждения о современной литературе, потому что невозможно иметь суждение о том, чего нет.

Вот, придумала вчера то, что совсем не о чём.

Тук, тук, тук – кто в домике живёт?
Я – мышка-норушка.
Ты там одна?
Не знаю.
Как так?
Темно вокруг, ничего не видно.
А ты кто будешь?..
Убежал. Испугался, что ли?

В утренних новостях сообщили: пострадал один полицейский. Собаку бы завести.
Собаку кормить надо.
Я готовить научусь.
Темно же вокруг. Ничего не видно.
Может, это ласточка была?
Ласточку ещё вчера собаки съели.
Тогда кто?..
Тоже убежал.

Вернётся – куда денется. Не на свет же ему идти.
Говорят, раньше все на свете жили.
Врут.
Жили они долго и счастливо, пока друг друга со свету не сжили.
Сказки.
Ну да.

Тук, тук, тук. Кто в домике живёт?
А ты кто будешь?
Я – волчок, серый бочок, могу собакой быть, дом сторожить.
Не из тех ли собак, что ласточку съели?
Из тех.
Синие пёрышки по свету разбросали, чтобы из одной – множество?
Что-то ты умная слишком для мышки-норушки.
Я не мышка. Я – дюймовочка.

Тук, тук, тук – каблучками по плитам. Получай, злой волчище, это тебе за ласточку! Хрясть, хрясть! И шкурку под ноги, чтобы теплее было в темноте о белом свете помнить.
Всё равно ты ненастоящий. Всё равно я ненастоящая. Как и все в этом безумном мире.

Для чего я это придумала (между множеством важных и серьёзных дел)? Для кого?
Правильно: чтобы развлечь себя, любимую. И только.
besymontan: (Default)
Есть в осени…

Есть в осени первоначальной…
(Ф.И. Тютчев)
Февраль. Достать чернил и плакать!
(Б. Пастернак)


Есть в осени –
а если нет, то будут –
такие дни, когда не веришь снам.
Перебираешь сонных листьев груду
и щедро делишь с явью пополам.

Под хрупкостью пергаментных обёрток
попытки тщетны, а слова пусты,
и всё, тобой написанное, стёрто,
как безусловность первой высоты.


Есть в осени
разорванные нити,
неяркий свет, неясные следы,
хрустальный серп и лунная обитель…
и всё же… всё же осенью видны

такие дни, когда условность яви
перекрывает времени поток,
и разум – бесконечно обезглавлен
и также бесконечно одинок –

срывается на всхлип, срывает двери
в усыпанную мраком пустоту
и видит сны, и сам себе не верит,
и падает, теряя высоту,

в слепые откровения бессонниц,
в февральское незрячество чернил…
есть в осени звенящие до звонниц
дни, о которых ты не сочинил

ни строчки в совпадениях случайных,
ни слова… кроме тех, первоначальных –
есть в осени…
besymontan: (Default)
Ночь

Если долго не спать, вероломно захочется есть.
Надеваю халат, пробираюсь тихонько на кухню,
знаю: третья ступенька меня непременно аукнет,
а десятая - жалобно скрипнет, напомнив: я здесь.
За окном тишина, обожжённые спят фонари,
неразборчивый свет выбирает предметы на ощупь.
Мне не хочется спать. Только есть мне не хочется больше.
Достаю ноутбук и пишу - раз, два, три, раз, два, три.
besymontan: (Default)
Творчество

Но если ты пишешь кровью, надолго ли хватить крови?
Но если ты пишешь сердцем, как после равняешь ритм?
Да полно, мой друг! Здоровье – оно ведь одно. Здоровье
не выплеснуть в мегагерцы и не передать другим…

А что там с душою? Взмыла? Семь футов под килем или
давно поселилась в пятках – отринуть и килевать?
Душа – это, друг мой, сила! Уж сколько её гасили
плевками, варили всмятку, да только она опять –
в поступки, слова – наружу…
и, хрен её сыщешь, душу…

Небо

Nov. 29th, 2016 10:19 am
besymontan: (Default)
Тень ангела

Никак без крыльев не обойтись, -
сказал, склоняясь над ней творец, -
но если в крыльях отправить вниз –
всему конец.

Когда шагала по облакам –
тех облаков уж и след простыл –
я не мешал ей, лишь намекал:
куда – без крыл?

На встречу с богом, по ветхим дням –
а вдруг и это я предрешил?
Творец два облака с крыши снял
и крылья сшил.
besymontan: (Default)
И новые стихи...

Задерживать тебя мне было не резон -
наполненный бокал хранил тепло и влагу,
поспешно уходил сквозь прорезь жизни сон,
и новые стихи ложились на бумагу.
besymontan: (Default)
Творчество

Написанному верить не с руки -
рука выводит буквы на прогулку -
и мечутся слова в тумане гулком,
и ловятся на рыбу рыбаки,
и пишется двусмысленный рассказ
о том, как будет всё не в этот раз,
как этот потерялся в пустоте...
и только рыба стынет на плите.
besymontan: (Default)
Февраль. Достать чернил и плакать!
(Б.Пастернак)




Поэзия – учебник для сирот.
Инструкция – как сделать жизнь короче.
Не быть одним из многодневных прочих,
но отыскать в реке забвенья брод
и перейти, как посуху, туда,
где феврали – летейская вода.
Не доставать чернил, но ими стать,
когда стихи начнут тебя писать.
besymontan: (Default)
Творчество

Поэзия – старуха,
как бабка-повитуха,
придёт к тебе – условится
и сядет в изголовьице:
где любится – там терпится…
страдать тебе, роженица…
(из кусочков)
besymontan: (Default)
Осеннее безумие

К чему такая вычурность?! Чур меня! чур меня!
Ягоды должны быть красными и спелыми, яблоки – крепкими и ароматными, листья – удивлять разнообразием формы и цвета, но оставаться при этом листьями!
Это Осень – она красива, неприглядна, опрятна, неряшлива, строга и беспечна одновременно. Рыжая, ржавая, солнечная, дождливая – она приходит каждый год на радость самой себе и объявляет себя владычицей – Владой – состояний, мыслей, чувств, настроений…
Ну, в общем, мне кажется, не стоит намазывать её на хлеб насущный. Но и размазывать по небу умопомрачительными сравнениями – тоже не стоит. Это Осень. Она внутри. И только один нахальный краешек лохматится паутинками у самых глаз…
Чур меня! чур меня!


Осеннее одиночество

За каждым домом
давно знакомым
как птицы пятна
как воля слёзы
и дождь опрятно
по лужам свёрстан
по заоконным
чужим законам
и нет пощады
тому кто ближе
кто любит жадно
кто счастье ищет
по одиночествам незнакомым
по заоконным, чужим законам…
(ну очень давнее)
besymontan: (Default)
Попутное

Я смеюсь всегда, даже тогда, когда плачу.

Прежняя Бесси сказала бы так:
Поэзия – это когда ты, дочитав текст (всего лишь одна из плоскостей воображения), начинаешь злиться на автора за то, что он, по твоему мнению, остановился на полуслове, утаил какую-то небольшую часть, важную для понимания целого. И ты возвращаешься к этому тексту снова и снова, и проживаешь его заново, пытаясь разглядеть известные лишь тебе одному силуэты в прозрачно-туманной мгле… Ты дописываешь текст сегодня, чтобы переписать его завтра…

Я – это поэзия (смотри первую строку текста).

Сны

Долгие сны не становятся вещими,
долгие сны заразительно врут:
смыслы уводят в глубокие трещины,
время бросают в таинственный пруд,
в сумрачный свет превращают подножия.
Склеп полумёртвых и полуживых –
долгие сны, полутенью прохожие –
точечный бред скоростей угловых.
besymontan: (Default)
Человек я смешливый. Смеюсь, как правило, над собой, потому что через себя над другими смеяться легче и для постороннего взгляда незаметнее. Вот, например, слово поэт - положительное, а слово поэтесса - никакое. Похоже на домашнюю тапочку, причём одну. Другая, видимо, где-то потерялась.
В общем, не обижайтесь. Смеюсь я, как правило, над собой.


Стихотворение-пародия

Стать музой всех твоих желаний -
не покорять, но вдохновлять.
Тая внутри любовный пламень*,
по ходу правила менять.
Взойти наложницей на ложе*
и превратить тебя в раба своих желаний.
Подытожим: я муза? Значит, я права.

Следи за голосом движений,
он переменчив, влажен, сух -
от ледяных ожогов жжений
до заурядной течки сук,
сходи с ума, за каждым словом
ползи, как муха в дынном сне,
и счастлив будь принять оковы,
чтоб в сотый раз тонуть во мне*...

Я - муза всех твоих желаний
до одного - за гранью грани...

*звёздочкой обозначены слова, наиболее часто употребляемые в любовной лирике.
besymontan: (Default)
Профессионализм - это бездна, в которой гибнут таланты.

Компот

Не чтобы расстроить,
но чтобы озлобить себя,
читала сегодня
стихи сетевых поэтесс,
и строчки сползались,
безжалостно мозг мой свербя,
и ужас сомнения
в душу уставшую лез:
я тоже такая?
я тоже об этом пишу?
рифмованный мусор
столетий твержу наизусть,
не слушаю сердце
и чудо уже не ищу,
из буквенных бус,
собирая удавки для муз?.
Не чтобы расстроить,
но чтобы озлобить… И вот
пошла и сварила
прекрасный
вишнёвый
компот.
besymontan: (Default)
Стихи

Буква "К" смеялась дольше всех, то по-русски, то по-английски, но всегда невпопад,
уязвлённая глупым сходством случающихся различий.



Алиса

Кролик в сморщенном жилете,
пузырёк – попробуй, выпей,
буквы, круглые как дети,
дети, глупые, как выпи,
три общипанные птицы,
домик, ставший неуклюжим,
гостья гусениц гордится
тем, что ей никто не нужен –
можно взять пустую банку
и с размаху бросить вниз…
Жизнь в жилете наизнанку
выполняет мой каприз…


Не Алиса

Лазурь в бумажных переплётах –
страницы сморщенных уродств.
И только хищной птицы клёкот
до удивительного прост,
отрывист – вспарывает птица,
как небосвод, мои стихи…
и разлетаются страницы
густой лазоревой трухи…
besymontan: (Default)
Любимые авторы

Очень нравится мне это:
Твои стихи прекрасны!
Молчание.
Твои стихи чудесны!
Молчание.
Твои стихи гениальны!
Молчание.
Не так уж твои стихи и прекрасны.
Удалённая рецензия.
Далее по кругу.
Смеялась. Провоцировала и смеялась.


Всё не о том

"на коленях в огороде лебеду полю"
(А.Ахматова)

Стихи не каждый день приходят,
но если уж пришли, не спи!
Поли крапиву в огороде,
корчуй в саду чужие пни,
стели ковры, готовь лазанью,
а лучше – столик закажи –
на всех, в ближайшем ресторане,
и там портреты с них пиши.
Да не спугни! Уйдут – ни строчки,
ни букв, ни пятен от чернил –
унижен, зол и обесточен,
забудешь, чем ты их кормил,
напьёшься с горя горькой влаги,
перепроверишь стулья, пол…
и вдруг найдёшь клочок бумаги:
не там крапиву ты полол…
besymontan: (Default)
Баллада о гвоздях

Гвозди бы делать из этих людей:
Крепче бы не было в мире гвоздей.
(Н. Тихонов)


Гвозди бы делать из этих людей -
не было бы в мире прочнее гвоздей.
(В. Маяковский)


Ну и я, на цыпочках...

И мы – почти уже потомки
своих затей, своих детей,
пожухлый снег, судьбы котомки,
тупая искренность идей,
страна непуганых… Да полно!
Пугали жизнью и не раз,
но разбивались снова волны
о несминаемый каркас.
И возрождались люди-гвозди,
хмельные прочностью своей.
И в воду прыгали от злости...
и крепче не было людей.

"... и таинственный песенный дар"
(А. Ахматова)

Ты оставь мне ребёнка, и мужа, и таинственный песенный дар,
потому что кто больше мне нужен, я не знаю.
Воздвигнув алтарь поклонения, мечутся души, превращая сомненья в угар...
Я молюсь за ребёнка. И мужа. За таинственный песенный дар.

Нищие

May. 11th, 2016 07:29 am
besymontan: (Default)
Раскидали нищие слова

Раскидали нищие слова.
Нищие – ничьи – их не искали –
хватятся – похвалятся – едва ли.
Из помоек выхватив, раз-два,

перемоют, высушат, оденут,
на помост поднимут – вейся флаг.
Нищие, они помимо денег,
нищие, они за просто так,

нищие – для солнечного света –
а при свете – кто в своём роду?
Раскидали на исходе лета,
по весне за новыми придут.

Где поднимут, там и пожалеют –
много ли им надо, тем словам,
нищим… Собиратели наклеек
их запишут в краткосрочный хлам.

Раскидали, будто в осень листья,
потеряли право на права…
Отчего же *дольше века длится*
спрос на эти нищие слова…

(*авторство строчки: "дольше века длится день" принадлежит Б.Пастернаку)
besymontan: (Default)
Творчество

Прочитала много умных рассуждений о том, что такое творчество: как надо писать, как не надо писать, почему одним можно писать так, как они пишут, а другим нельзя, расширила свой словарный запас новыми литературными и окололитературными терминами…
Решила добавить в копилку общей мудрости немного своей глупости, авось не заметят.
Полностью согласна с тем, кто сказал: творчество – интуиция и прозрение, а не умственная выдумка (Цветаева и Ахматова – как иллюстрации). Когда автор записывает стихотворение, он меньше всего думает о том, что скажут критики, поймут или не поймут его читатели, он старается успеть записать. Пришедшие строчки всегда гениальны, другое дело, как их потом довели до ума, а вернее, куда довели умом… Стихотворение нельзя выдумать, как нельзя выдумать ребёнка, потому что и в том, и в другом случае это будет истерическая беременность, его можно только зачать и выносить (иногда за пять минут), мысли-строчки приходят вдруг, из ниоткуда, и требуют воплощения… Вы заметили образность мои строк? Значит, я зря старалась, записывала, значит, не так услышала, значит, главное, основное, прошло мимо, потому что не ради образности затевалось. Образность – это природа, идите и смотрите во все глаза, впитывайте, восхищайтесь, наслаждайтесь. Я вам для этого не нужна – жалкий, бездарный посредник, слабый человек…
Вчерашний закат был необыкновенен! Как любой закат. Я увидела в нём Бога и начала разговор… Разговор перешёл в молитву о сыне… Вам рассказать о закате? Свинцово-алые полосы над верхушками деревьев, и белизна сквозь ветви деревьев…. Всё остальное осталось внутри меня…
besymontan: (Default)
Читая Ахматову

Сразу признаюсь: я не очень хорошо знаю русский язык, путаю ударения, пренебрегаю знаками препинания, частицы и предлоги строю в один ряд, изобретаю новые слова. Но я люблю русский язык! И я очень стараюсь его выучить, поэтому читаю не современные тяп-ляповые романы-однодневки, а русскую классику.

Ахматова – тоже классика. Так нас учат. И я буду её читать. И комментировать тоже буду.

Борису Пастернаку

И снова осень валит Тамерланом,
В арбатских переулках тишина.
За полустанком или за туманом
Дорога непроезжая черна.
Так вот она, последняя! И ярость
Стихает. Все равно что мир оглох…
Могучая евангельская старость
И тот горчайший гефсиманский вздох.
(А. Ахматова, 1960г., хотя где-то датируется 1958г.)

Если кто не знает, кто такой Тамерлан, обратитесь к учебнику истории (или к Википедии, если она вам ближе), и тогда вам станет ясно, что валить он ну никак не может;

если вы сомневаетесь, где поставить ударение в слове «валит» в каждом из его значений, загляните на портал Грамота.ру. (снег валИт, а дровосек вАлит дерево);

если кто хорошо знает историю Москвы, подскажите, пожалуйста, какая связь существовала в 50-е годы между арбатскими переулками и полустанками;

если кто «в теме», поправьте меня если я не права, но Гефсиманский сад упоминается в связи с последней молитвой и распятием Христа, которое произошло в месяц нисан (весной), откуда здесь осень?

Я учусь:

И снова осень валит Тамерлана,
и Тамерлан, как чёрный снег валит
на полустанки… Где-то за туманом
в арбатских переулках стук копыт.
Последняя… дорога или старость?
Стихает гефсиманский горький вздох…
Прости, Тимур, что и тебе досталось…
Валила осень. В шубе, полной блох…

Поправьте меня, если я не права.
besymontan: (Default)
Попутное, бестолковое

Интересно, чего в сети больше - так называемых стихов или фотографий?
Фотографий, наверное, больше, хотя, кто знает...
Короче, тошнота от обилия.
(Над каждым предложением задумывалась минут пять - не меньше, а получилась простая констатация фактов).

Социальные сети никогда себя не изживут, потому что это тот мусорный ящик,
куда можно бросать всё, что угодно, чёрная дыра, своего рода. Мы её породили, и она же нас и поглотит.
Поколение комментаторов, лишённое солнечного света настоящей литературы, искусства, вдохновения,
прозрений, не умеющее трудиться, но в совершенстве владеющее техникой фотошопа, что тебя ждёт?..

Чувствую себя утомительно старой и мудрой черепахой, которая зачем-то решила рассмотреть окружающий её мир.
Да, я тоже часть этого мира, и от этого не легче.
Весна, господа, весна...

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 06:54 pm
Powered by Dreamwidth Studios