besymontan: (Default)
Прислали. Я фигею! Сайт стихи.ру. рейтинг

Текст одной из многочисленных рецензий на (не знаю, как поименовать сей опус) Ночь кусала:

Песни у людей разные,
А моя одна на века.
Звездочка моя ясная,
Как ты от меня далека.
Поздно мы с тобой поняли,
Что вдвоём вдвойне веселей
Даже проплывать по небу,
А не то, что жить на земле. С теплом, Марианна

Марианна Карина   09.12.2016 09:37     Заявить о нарушении
+ добавить замечания


Прекрасный экс, очень понравился, спасибо, Марианна, благодарный

Жюр22   09.12.2016 09:40   Заявить о нарушении


Ночь кусала за сусала!!!  Блин! как такую рифму упустили.

Офигеть можно!

Зима

Dec. 8th, 2016 08:23 am
besymontan: (Default)
Время зимой

Зимой время мёрзнет, сжимается, а иногда выворачивается наизнанку. Только что был четверг, а уже суббота, при этом четверг и суббота не всегда принадлежат одной неделе, месяцу и даже году.
Зимой время бездарно вихляется, как вечный трезвенник, изображающий пьяного: падает, поднимается, снова падает, но при этом продолжает внимательно следить, чтобы его одежда оставалась целой и незапачканной.
Зимой время светлеет от снега по ночам, истончается и забрасывает людей в другие свои измерения, но при этом сохраняет чёткие указатели возвращения в условность привычной яви.
Зимой – время. Время остановиться и подумать. Прежде чем сделать следующий шаг. Навстречу.
besymontan: (Default)
Творчество

Но если ты пишешь кровью, надолго ли хватить крови?
Но если ты пишешь сердцем, как после равняешь ритм?
Да полно, мой друг! Здоровье – оно ведь одно. Здоровье
не выплеснуть в мегагерцы и не передать другим…

А что там с душою? Взмыла? Семь футов под килем или
давно поселилась в пятках – отринуть и килевать?
Душа – это, друг мой, сила! Уж сколько её гасили
плевками, варили всмятку, да только она опять –
в поступки, слова – наружу…
и, хрен её сыщешь, душу…
besymontan: (Default)
Мысли

Любое слово является пучком, и смысл торчит из него в разные стороны,
а не устремляется в одну официальную точку.
(О. Мандельштам)



Угощение или жизнь?
Угощение, угощение! - зазываем мы в гости неведомо кого, сами о том не подозревая.
И так - от осени до осени. Не наш это праздник. Хотя, на-верное, и наш тоже.
besymontan: (Default)
Попутное
(я смеюсь всегда...)

Почему общество так настойчиво избавляется от «не себе подобных»? Ответ очевиден – срабатывает инстинкт самосохранения. Общество – это общность. Если ты в эту общность не вписываешься, отойди в сторонку, пока общество не вынесло тебе приговор и не отправило в определённом направлении. Определённость не страшит. Определённость очевидна и понятна.

Красные яблоки, жёлтые листья. Дети собирают листья маньчжурского ореха. Мальчик и девочка – приблизительно одного возраста и девочка постарше – сестра мальчика. Маленькие дети встают рядом. Смотри, мы с ней одного роста! – радостно кричит брат сестре.
А вот и нет! – не соглашается та. – Ты – мальчик, поэтому ты выше.
Ты плохая! Мы не будем с тобой играть! Мы одного роста! – голос мальчика становится резким.
Ну и пожалуйста, - девочка постарше отворачивается и идёт по дорожке, - тогда я не пущу вас в свой шалаш.
А мы… а мы… мы будем жить на дереве! Мы ведь одного роста, да? – обращается он к подруге.
И Дашка, моя Дашка согласно кивает головой!

Теперь пришла пора рассказать историю этого стихотворения. Стихотворение было написано в момент разрыва с модераторами сайта стихи.ру.
Сказалось, видимо, чувство вовлечённости в ситуацию. Смешно, конечно. Никогда не знаешь, в каком виде тебе явится вдохновение.

Это не я не достойна вас. Это вы не достойны меня.

Здесь на простор не вырваться душе –
пятнают время дети и собаки –
сжимают вопросительные знаки
до точек, закавыченных уже –
смешные человечки из страны,
приправленной душистыми маслами
и костью вставшей в горле, знают сами,
кому вменить сочувствие вины.

Здесь прыгают – на это есть батут –
всё чаще, иллюзорнее и выше,
но если кто-то из батута вышел,
ему, как пить, подпрыгнуть не дадут,
прогонят прочь – не «всяк – на свой аршин» -
есть весом обозначенные меры –
разрушившие купол из фанеры,
не обретут бессмертия души…



«И я там был…» мучительно насыщен,
до рвотою заляпанных штанин –
прыжков отрыжка – голым, босым, нищим,
я выбрался… и выдохнул: один…

Один! Один! «Как много в этом слове!» …
Из единиц составленная рать,
держа венки, как шпоры, наготове,
по-прежнему пытается собрать

всех глупых человечков – для страны,
где только на батуте все равны,
где прыгать – величайшее из благ…
где жил поэт, философ и босяк…
besymontan: (Default)
Без названия

И уже не выпить кофе,
потому что кофе – яд…
Можно делать из моркови
кофе, – люди говорят, -
взять тоску – не меньше пуда,
опустить в кипящий страх…
Что за странная причуда –
находить покой в горах,
наблюдать, как солнце тонет
в ореоле пустоты,
как у Бога на ладони
проступаем я и ты,
как хохочет Мефистофель,
увлекая души в ад….
Из моркови
делать кофе
можно, -
люди говорят…
besymontan: (Default)
Человек я смешливый. Смеюсь, как правило, над собой, потому что через себя над другими смеяться легче и для постороннего взгляда незаметнее. Вот, например, слово поэт - положительное, а слово поэтесса - никакое. Похоже на домашнюю тапочку, причём одну. Другая, видимо, где-то потерялась.
В общем, не обижайтесь. Смеюсь я, как правило, над собой.


Стихотворение-пародия

Стать музой всех твоих желаний -
не покорять, но вдохновлять.
Тая внутри любовный пламень*,
по ходу правила менять.
Взойти наложницей на ложе*
и превратить тебя в раба своих желаний.
Подытожим: я муза? Значит, я права.

Следи за голосом движений,
он переменчив, влажен, сух -
от ледяных ожогов жжений
до заурядной течки сук,
сходи с ума, за каждым словом
ползи, как муха в дынном сне,
и счастлив будь принять оковы,
чтоб в сотый раз тонуть во мне*...

Я - муза всех твоих желаний
до одного - за гранью грани...

*звёздочкой обозначены слова, наиболее часто употребляемые в любовной лирике.
besymontan: (Default)
Вы мне писали...

Стихи, как реклама, должны быть социально ориентированы, только тогда они имеют шанс быть замеченными.
Вопрос: являются ли такие стихи поэзией - имеет несколько вариантов ответов, сводящихся к однозначному "нет". Всё то, что мы пишем, поэзией не является, не запоминается, не вспоминается уже через день, даже если "поэту" повезёт и кто-то его творение прочитает. Мне могут возразить, что есть в сети и талантливые авторы, что их восторженно комментируют (замечая, с какой тщательностью они удаляют любую неугодную им рецензию, тоже не устаю восхищаться), цитируют, они даже издаются (издают себя сами)... Ребята! Я знаю, как это делается, и вы тоже знаете... Не хочу никого обижать, но стихи, ориентированные на домохозяек предпенсионного возраста ("я любила, он любил" со всевозможными вариациями и оттенками этого непростого, видит бог, чувства), не поэзия. Потому, милые поэтессочки, не пишите мне дурацкие письма. Я не буду отвечать.
Мои стихи - не стихи - это дневник моей жизни, форма выражение моих мыслей - не более того. Больше объяснять не буду. И, кажется, я никого не приглашала их читать.




Мой ребёнок достался мне непросто и не с первой попытки. Потому я очень трепетно (это такое слово, когда внутри что-то тебя пинает и не даёт покоя) отношусь к женщинам, избавляющимся от детей. Я понимаю их и даже оправдываю, но...

Как мёртвых ангелов глаза...
(цикл Рождение)

За небом стынет полоса –
для взлётов и предназначений.
Она останется ничейной,
как мёртвых ангелов глаза.

У неоплаканных детей
такая сморщенность во взглядах.
Не надо было?.. Было надо?..

Наотмашь, гулкостью смертей
всех, ненамеренно зачатых,
пусть нерождённых, но крылатых,
бьёт по «залётам» матерей,
цивилизованно богатых
материковостью своей,
и стынет, стынет полоса…
как мёртвых ангелов глаза…
besymontan: (Default)
Несуразное

Посмотри, там есть одна девочка, - сказал он, любуясь моим отражением в зеркале непередаваемых событий… Там есть девочка, а здесь есть я, мы никогда с ней не пересечёмся, не поладим, не понравимся друг другу до щемящей близости. Твоя девочка – немая абстракция, проекция, производное, ей нужно внимание, сочувствие, понимание, в то время как мне нужна только я сама. Я болею, если перестаю писать, придумывать, зарываться в волшебную пыльцу стихов и сказок. Мы совершенно разные с той твоей девочкой и со второй, и с третьей, и с четвёртой… Многочисленные тени пряничного дворца среди нарисованных сахарной глазурью декораций… Я – не та девочка. Совсем не та… И у меня нет отражения…
besymontan: (Default)
Ни о чём или пациентское сообщество рассеянного склероза

Ну што, пацыэнтское сообщество, плохо вы со своим здоровьем обращаетесь!
Вот хоть прямо сейчас - пялитесь в мониторы, портите зрение, искривляете позвоночник, губите лёгкие, сердце, отсиживаете пятую точку, замедляя кровообращение и нанося вред внутренним органам (не будем называть, каким именно). Я уже не говорю о тех, кто одновременно курит, пьёт, подрывает нервную систему дурацкими переживаниями о рейтингах, топах, опах и прочих выхлопах социальных сетей.
Все вы, в той или иной мере, являетесь вредителями, потому как наносите непоправимый ущерб бюджету нашей страны! И прав доктор Рошаль - наказывать вас надо по всей строгости закона, которого пока нет, но который обязательно будет принят, потому что всему есть предел... Или нет?


А мне приснился сон

Балкон, большой, как в детстве, множество окон, сквозь которые я смотрю на дерево. Развилка ветвей похожа на поляну, трава, много сомкнутых крыльев, каких-то трогательно-пушистых и слегка хищных. Понимаю, что это гнездо ворон. Зову Ольку, чтобы ей показать, ищу правильное окно, потому что не из каждого окна можно увидеть. Показываю. Но видно всё равно плохо. Кажется, именно теперь она говорит, что это гнездо. В её руках появляется множество мелких яиц. Их надо разбить, уничтожить. Она разбивает по одному, но внутри они не похожи на яйца. Олька считает, что это зародыши, но это не так. Одно яйцо рассматриваем особенно пристально: сверху как будто бы хохолок, а снизу – выемка, которая заполнена спрессованным зерном. Я говорю, что нужно аккуратнее, потому что содержимое может высыпаться на балкон. Олька долго ищет место. Вдруг из пола балкона выползает какой-то зверёк, кажется, ящерица, и начинает есть яйца. Вот и хорошо, - думаю я, - не нужно будет искать, куда выбросить остатки. Зверёк очень странный – у кого бы спросить, что это за порода? Внутри комнаты слышится голос Жириновского. Спрашиваю его. Он говорит, что это заводной кот, что от него даже есть пульт, что он предупреждал, что глупо кормить ненастоящего кота настоящими яйцами. Я выглядываю на балкон – существо, похожее на ящерицу и кота, спит в обнимку с каким-то металлическим предметом. Жириновский начинает читать стихотворение: некуда класть, класть, класть (при этом мне слышится клацанье зубов) хищную власть, власть, власть… Я подхожу к окну – дерева нет.
Просыпаюсь и начинаю расталкивать Ольку: Послушай, мне приснился такой сон!..
Какой сон, - отзывается сонным голосом муж, - четыре утра…
besymontan: (Default)
Как хотите, а мне жалко публичных людей. Дело даже не в том, что они, постоянно находясь на виду, постепенно превращаются в экспонаты, которые каждый человек, при желании, может безбоязненно рассматривать в микроскоп. Дело в том, что они привыкают к этому состоянию и, даже на время утратив внимание окружающего мира, делают всё возможное, чтобы его вернуть. Мечутся, сталкиваются, громоздятся друг на друга, истошно вопят: Вот он я! Я ещё лучше (хуже), чем вы думали! Не проходите мимо!
Жалкое зрелище, что ни говори.



Творческое

Моим идеям чуждо торжество –
они свободно бегают на воле –
то выдирают из заборов колья,
то через реку прыгают с шестом.

А если вдруг увидят пьедестал –
три кубика, один другого выше –
вмиг разбегутся, как от кошки мыши,
чтоб он концом пути для них не стал,
и спрячутся, как дети, под кровать
от торжества… чтоб в торжество играть.
besymontan: (Default)
Погода - класс! "Хороший хозяин собаку на улицу не выгонит".
Тогда почему говорят: собачья погода?


Память

Память, память, память, память…
Стонут рельсы, глохнут люди…
Если прошлое избавить
от забот, то кто же будет
препарировать начало,
драпируя в ставни окна?
Стихли рельсы, замолчала
память, временем оглохнув.

Раны, раны, раны, раны…
Где случились, там и были –
подпирают землю краны
из египетской могилы,
дрессированные мысли,
вспомогательные люди…
Рана ран небесной выси –
кто же будет?! кто же будет?!

Никого. За тем уступом
разбивает землю заступ –
труп за трупом, труп за трупом…
В звёзды – каменные ясли –
уплывают люди-боги.
Кто же? Некому избавить
сирых, нищих и убогих
от себя – оглохла память.

Только тоненькие рельсы
по ночам всё так же стонут:
если,
если,
если,
если…
кто же будет...
удостоен?..
besymontan: (Default)
Монолог камня

Мякли, как обвыкали –
мякишами во славу
сами себя макали
(…эты – твою державу!),

горб на спине лепили
(почести – за приёмы),
крылья внутри забыли
(мать твою – гореёмы!),

вышли – как слякоть схожи,
талой водой сочатся
лики (читайте рожи) –
рвы для чужого счастья,

гвозди для крестной муки,
угли в печи овинной…
кто-то добавил: суки!
кто-то – пошёл с повинной,

бросил на дно колодца
камень-кремень и – ходу…

лишь бы не расколоться,
впрок очищая воду…
besymontan: (Default)
Сказано: Поздравлять! - поздравляй. То есть именно двадцать третьего февраля вспомни, что он мужчина. И не просто мужчина, а мужчина-защитник. И не просто мужчина-защитник, а мужчина-защитник Отечества. Предполагается, что он, в ответ, восьмого марта вспомнит, что ты женщина (хорошо хоть, что просто женщина, а не международная). Бред какой-то!

Всех, кто служил (служит) Отечеству или защищал (защищает) его, поздравляю...
Остальные пусть отойдут в сторонку.



Человеческое

Потеря временного места -
осуществлённые мечты -
и никому не интересно,
какое детство помнишь ты.

Меняет следствие причины,
дорога ищет поворот,
как ищет женщина мужчину,
чтобы чужой продолжить род

и обрести в пространстве место...
Всё, что потом, не интересно.
besymontan: (Default)
Игра в слова

Мы ловили Арлекинов
на малиновые сливки,
на берёзовую пряжу,
на цветастые кусты.
Не ловились Арлекины –
к рукавам прохожих липли,
уводили день вчерашний
в мелководье пустоты…

В битву вложены герои,
у героев чьи-то лица:
разлетевшаяся ваза
сохраняется в песке,
голубой шатёр построен,
чтобы тщетно билась птица,
чтобы выбрала не сразу
меч на тонком волоске…

Нас поймали Арлекины
на расплывшиеся свечи,
веру, ладанки-ладони,
на бессмертия кресты.
Нас поймали Арлекины
и накинули уздечки –
кольцевое оголовье
мелководья пустоты…

Ошалевшие от счастья,
мы ловили Арлекинов –
истребителей посланий,
зачинателей богов –
на берёзовые платья…
на мотивы лунных гимнов…
чтобы стать предметом дани
поколенью дураков…
besymontan: (Default)
Если бы было можно…
(если бы слова имели смысл)

Она вышла, чтобы купить в ближайшей аптеке тест на беременность.
Он повстречался ей на углу дома.
Не знаете, где-то здесь должна быть почта?
Прямо до светофора и, не переходя, налево.
Он поблагодарил её, и они разошлись.

Она возвращалась домой.
Он повстречался ей на том же самом месте.
Вы не думаете, что это судьба?
Она продолжала подсчитывать в уме дни.

Если бы научиться совсем не думать…

Не думаю. И, кстати, я замужем.
Зато я не женат. Можно я Вас провожу до дома?
Это так старомодно.
И всё-таки?
Они молча дошли до её подъезда.
Прощайте.
Почему же прощайте? Я теперь столько знаю о Вас: дом, где Вы живёте, подъезд, пол и семейное положение.
Это означает, что следующий раз моя очередь Вас провожать? Тогда – до встречи.

Read more... )
besymontan: (Default)
Читаю...

Ахматову не люблю. Но читаю - чтобы знать, как не надо писать.

Сжала руки под темной вуалью... -
"Вуаль - женский головной убор, частично или полностью закрывающий лицо".
Или есть и другие значения?

Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
-
Выходит, по какой-то только ей известной причине, барынька была дома в вуали?
Ну да, вечно драный халат и вуаль!
Вуаля - да и только!

Ладно. Пойду читать дальше. Особенно интересно, сколько раз она сама себя переписывала!
Марина, даже мёртвая, ей покоя не давала. Хорошо, что Цветаева потом поняла сущность этой "великой поэтессы"...
Не все смогли, к сожалению.
besymontan: (Default)
Побродила по поэтическим сайтам.
Настрой такой:
Я пишу не для общения -
я пишу для восхищения...
И это правильно! -
Не хочешь восхищаться - не читай!


Творчество

"Поэзия умыслов" (с) - умыкновений,
Поэзия пойманных кругом мгновений,
Поэзия замысла, вымысла, смысла...

поэзия - чудом не сдохшая крыса,
отрава бездельной размытости слов...
У каждой ли дудочки есть Крысолов?..

(Анюта Жукова)


Ну, это я так. Не хочу, чтобы восхищались, хочу, чтобы ругали...


Порвано - так порвано

Порвано - так порвано,
всё поделим поровну:
ссоры, обещания,
встречи, расставания!

"Ничемуневерюя" -
разлетелось перьями,
"атвоитобывшие" -
пронеслось над крышами,
"зналабсразувыгнала" -
по крыльцу запрыгало,
сорвалось нечаянно,
а в ответ - молчание...

Порвано - так порвано,
всё делила поровну...
Только зря старалась -
больше - мне досталось.

(Анюта Жукова)
besymontan: (Default)
Мыслительное
(смешливое)

Переименовать что ли свой журнал? С благословения этих, как их, попов, чтобы сразу же попасть в этот, как его, тренд.
Но они меня, а я их - и всё по-разному... И опять же, вроде бы я в государстве, а они нет.
Х(р)амизация всего населения. Как это будет по ихнему, по научному? Воцерковление! (Мой редактор такого слова не знает, ничего, скоро узнает, и будет ему счастье!) Цирк - да и только!
Дайте мне кусочек бумажки (!) и я отпущу вам грехи, чтобы, когда вы предстанете перед Всевышним...
А я предстану?
Все мы, рано или поздно, предстанем...
Чтобы он не судил меня по грехам моим? Но это же обман! Грешить, чтобы каяться и каяться, чтобы грешить...
Не хочу отпущения. Хочу, чтобы судил. А потом, почему-то мне кажется, что плевать он хотел на все эти ваши прибамбасы. Он всё видит (если конечно существует). Всё!!! Представляете? Каждый ваш шаг, каждую вашу мысль, определённым образом направленную...
И потому не буду я переименовывать журнал. И буду жить как жила.
Знаете, господа попы, иногда мне кажется, что вы в Него по-настоящему не верите! иначе бы жили совсем по-другому, и думали в первую очередь о своей душе...
besymontan: (Default)
Поэзия

Все стихи - на среднем уровне -
обойдёмся без вершин.
ястреб кружится над курами -
кости сыплются в кувшин.
Под порогом дома-здания
впрок зарыты пять монет -
средний уровень страдания -
и стихов, по сути, нет.
Архаические истины -
смесь порядка и добра,
в лом сданы и переизданы:
откровенья топора,
травка, солнышко, зубастые
черви, ангелы в росе...
Все "любови" - одномастные,
усреднённые... Не все?
Так бывает. Мысли хмурые
появились без причин...
Ястреб кружится над курами
счастья средних величин...

(Анюта Жукова)


Хмурые мысли
(отрицая собственную значимость)

А вот не надо! Никогда себя поэтом не считала, поэтессой - тем более, оставляя это прозвище для писчащих девочек, пИсающих примадонн и писАющих дам преклонных судеб.
И стихи мои - не столько Стихи, сколько Мои - почувствуйте разницу! Игра в слова - не более того.
Твёрдо уверена: современной поэзии (как и литературы) - не существует.
Нет поэтов - есть рифмачи. Нет стихов - есть рифмоплетение.
Взрослые люди всерьёз обсуждают недостатки и достоинства стихов (как правило, своих же), создают советы, рекомендуют и отклоняют... Смешно, правда!
Покажите мне хоть одного современного поэта или писателя, который бы "ворвался в пространство и разметал время"!
От которого бы "снесло крышу" (хотя бы одну и желательно не ближайшего родственника). Ау! Где вы, творцы современной литературы?
Почему-то вспомнился известный стишок "для детей", который, конечно же, таковым не является:


Старый дедушка Коль
Был веселый король,
Громко крикнул он свите своей:
- Эй, налейте нам кубки,
Да набейте нам трубки,
Да зовите моих скрипачей, трубачей,
Да зовите моих скрипачей.

Были скрипки в руках
У его скрипачей,
Были трубы у всех трубачей,
И пилили они,
И трубили они
До утра, не смыкая очей,
До утра, не смыкая очей.

Старый дедушка Коль
Был веселый король,
Громко крикнул он свите своей:
- Эй, налейте нам кубки,
Да набейте нам трубки,
Да гоните моих скрипачей, трубачей,
Да гоните моих скрипачей.
(С. Маршак)

Если заменить слово "скрипачи" на "рифмачи" - получится очень актуально. Настоящего поэта невозможно прогнать из времени, рифмача - запросто!
Я - рифмач. И потому у меня есть право смеяться над "паетами". Уж простите, если кого обидела, но "лучше горькая правда..."

Profile

besymontan: (Default)
besymontan

March 2017

S M T W T F S
   1234
567891011
12131415161718
192021222324 25
262728293031 

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2017 06:53 pm
Powered by Dreamwidth Studios